UN CANTO A YAGUATE



Se que Yaguate crecerá

como crece un sol nuevo

que al futuro hace sendero

surcando la primavera,

cual árbol de la rivera

que sin cesar riega el río

lo siente el corazón mío

como si mis ojos lo vieran

que yaguate va sin tregua

al porvenir sin desvío.



Ya lo dije y es verdad

que este pueblo luchador

en donde brota el amor

y se respira la paz,

ya tiene su realidad

y en la conciencia se impone,

en su gente y su clamores

que a Yaguate da razón

para enfrentar con honor

al que al progreso se opone.



El progreso emergerá

en esta tierra de caña,

como sol de la mañana

la lumbre se encenderá,

Samuel Valdez lo dictará

y Ana Lilian Miranda,

desde sus tumbas aguardan

hoy por la mano de usted,

para darle al pueblo fe

y que Yaguate se expanda.



suelo que abrigó mis padres

con brazos tibio de amor

y en sus claros rayos de sol

les acoge cual una madre,

por eso quiero darte los mares

de dichas que te mereces

y devolverte con creces

lo que a los Suárez le has dado

por que si bien nos ha amado

amarte mas te mereces,



Yo se que tu crecerá

y no soy un visionario

pero mas temprano que tarde

las ideas se elevaran,

cual levadura en el pan

en todos los Yaguateros,

los que esperan con anhelo

ver su pueblo florecer

y en hilo de oro tejer

a Yaguate junto al cielo.



tierra de caña y melao,

gente alegre y tempranera

risa clara y piel morena

ojos de café y cacao,

de Isaias Valdés es legado

familia Rivas Bonillas

quienes supieron darle vida

al Yaguate que se fue

pero puede sentirlo usted

de Doña Ana a la javilla.



Yaguate tierno y soñador

de la orilla del camino,

construyendo vas tu destino

por la senda del amor,

por el sendero del sol

al vuelo de golondrinas

hoy vas tomando las bridas

hacia el futuro infinito,

que resuena como un grito

y en mi corazón se anida.



Bellas noches de Yaguate,

hermoso cielo estrellado,

que a tu suelo encadenado

la dulce lucha me ate,

para cuando cien años pasen

y mi cuerpo ya no exista,

mis huesos sientan la vida

de un canto que renace,

encauzando a Yaguate

a un progreso sin mentiras.

www.victorsuarez.com.do

Escrito en 1994
victor suarez
YAGUATE, SANCRISTOBAL

EL ARTISTA‏
Articulo de Víctor Suárez

Poeta de la Republica Dominicana

El artista es la persona que realiza o produce obras de arte. Lo que se entiende por Artista depende por lo tanto del significado de la palabra "arte".
Dado el cambiante significado de la noción "arte", el término "artista" sólo puede definirse o estudiarse desde un punto de vista histórico. El mismo depende de las ideas estéticas de cada época.
Son artistas por ello: los pintores de las cuevas de Altamira, los antiguos dibujantes chinos, los escultores y los arquitectos griegos, los artesanos medievales, los grabadores del Renacimiento, los pintores del Barroco, los vanguardistas del siglo XX, los creadores de instalaciones y performances actuales, los programadores de net.art, los dibujantes de cómics y los pintores contemporáneos, entre muchos otros.


En el artista casi siempre se supone una disposición especialmente sensible frente al mundo que lo rodea, lo cual lo lleva a producir obras de arte. El artista es un individuo que ha desarrollado tanto su creatividad como la capacidad de comunicar lo sentido, mediante el buen uso de la técnica (la palabra arte deriva del griego τέχνη (téchne)).

Algunas nociones que suelen asociarse al término "Artista"

Aptitud, talento y genialidad

Se suele distinguir entre la aptitud artística, el talento y la genialidad.
La aptitud artística es considerada una disposición o capacidad, natural o adquirida, para producir un tipo especial de objetos considerados artísticos. Como todas las aptitudes, la aptitud artística se educa y se desarrolla a través de una aplicación constante.

Cuando se trata de talento, hablamos de una aptitud poco frecuente, que distingue y singulariza a quien la tiene. Normalmente el talento se atribuye a los artistas con cierto reconocimiento social que han conseguido un estilo o manera propia de hacer las cosas.

La genialidad se refiere a una aptitud de carácter superior: aquella de la que está dotada una persona con una gran capacidad de invención, de organización, de creación. El artista genial es aquel cuyas obras llevan un sello tanto personal como universal. Se considera que sus obras influyen sobre la sociedad y la cultura a la que pertenece.


No obstante, existe hoy una tendencia teórica que considera la aptitud, el talento y la genialidad como condiciones no necesariamente determinantes para la profesión artística. Las virtudes morales, y entre ellas en particular la prudencia, permiten al sujeto obrar en armonía con el criterio del bien y del mal moral, según la recta ratio agibilium (el justo criterio de la conducta). El arte, al contrario, es definido por la filosofía como recta ratio factibilium (el justo criterio de las realizaciones).

LA ESPECIAL VOCACIÓN DEL ARTISTA

No todos están llamados a ser artistas en el sentido específico de la palabra. Sin embargo, según la expresión del Génesis, a cada hombre se le confía la tarea de ser artífice de la propia vida; en cierto modo, debe hacer de ella una obra de arte, una obra maestra.

Es importante entender la distinción, pero también la conexión, entre estas dos facetas de la actividad humana. La distinción es evidente. En efecto, una cosa es la disposición por la cual el ser humano es autor de sus propios actos y responsable de su valor moral, y otra la disposición por la cual es artista y sabe actuar según las exigencias del arte, acogiendo con fidelidad sus dictámenes específicos 2 . Por eso el artista es capaz de producir objetos, pero esto, de por sí, nada dice aún de sus disposiciones morales. En efecto, en este caso, no se trata de realizarse uno mismo, de formar la propia personalidad, sino solamente de poner en acto las capacidades operativas, dando forma estética a las ideas concebidas en la mente.

Pero si la distinción es fundamental, no lo es menos la conexión entre estas dos disposiciones, la moral y la artística. Éstas se condicionan profundamente de modo recíproco. En efecto, al modelar una obra el artista se expresa a sí mismo hasta el punto de que su producción es un reflejo singular de su mismo ser, de lo que él es y de cómo es. Esto se confirma en la historia de la humanidad, pues el artista, cuando realiza una obra maestra, no sólo da vida a su obra, sino que por medio de ella, en cierto modo, descubre también su propia personalidad. En el arte encuentra una dimensión nueva y un canal extraordinario de expresión para su crecimiento espiritual. Por medio de las obras realizadas, el artista habla y se comunica con los otros. La historia del arte, por ello, no es sólo historia de las obras, sino también de los hombres. Las obras de arte hablan de sus autores, introducen en el conocimiento de su intimidad y revelan la original contribución que ofrecen a la historia de la cultura.



QUIÉN ES ARTISTA?

Se entiende por "artista" toda persona que crea o que participa por su interpretación en la creación o la recreación de obras de arte, que considera su creación artística como un elemento esencial de su vida, que contribuye así a desarrollar el arte y la cultura, y que es reconocida o pide que se la reconozca como artista, haya entrado o no en una relación de trabajo u otra forma de asociación. Esta es una respetable definición; existen muchas, escuché una por ahí que también me gustó, artista es. un inventor de las más bellas mentiras

Pero tomémonos en serio el asunto, artista es un artífice, una persona capaz de percibir y transmitir un sinnúmero de emociones de conmover, de inquietar. Un artista trabaja incansablemente y por amor, amor a lo que le nace en el interior, a lo que le quita el sueño y a veces hasta el aliento, el artista tiene una marca en el cuerpo y en el alma y ésta los acompaña como su aliento cercano y vital. Un artista no se define, un artista habla sin palabras habla con sus obras, no se viste de artista con su traje de bohemio, se viste de melodías y de colores. Su obra lo identifica y lo sublima, hasta que un día lo abandona, ya no es propia, es del todo. Y un día quizás después de muchos años y si es que tiene la suerte de estar vivo escuchar hablando bajito mira ¡Es Artista!

"Artista" es quizás uno de los términos más complicados de definir, es que aquí ocurre algo muy similar al término "amor"; ambos son palabras muy subjetivas, que aunque puedan tener una explicación y clasificación técnica, no todos nosotros tenemos la misma percepción de ellas. La definición de artista nos dice que es una persona quien practica el arte; entonces es aquí en donde tenemos que volcarnos a la definición de arte.

La palabra artista proviene del latín "ars" y la primera definición de este término fue otorgada por Platón quien aseguraba que el artista era un "hombre Dios"; más tarde Schelling y Heidegger aportaron a su estudio una definición de artista un poco "romántica", la misma decía que el arte se conseguía cuando se rompía el silencio del ser y se comunicaba el sentido de nuestra existencia al mundo. Cuando nosotros decimos la palabra "arte" o "artista" necesariamente siempre involucramos estos términos con las artes plásticas pero el arte no se presentó primeramente allí; antes de que la pintura y escultura nacieran, ya se practicaba la música y el canto.




¿QUÉ ES UN ARTISTA?

Hay gente que es artista sin tener conciencia de serlo. Entonces sueña como artista, vive su arte y su vida es un arte. Es gente que anda por ahí, sin pensar en la tierra ni en el cielo y que actúa en armonía con algo que la sociedad no quiere que exista y por ello se confabula para abortarlo, o destruirlo. Es una armonía que se establece con lo desconocido, por lo perverso, con lo reprimido, con la ansiedad de lo divino y con el deseo de matar, que es igualmente necesario. Esa armonía los hace artistas, y no tienen conciencia de serlo. Si tuvieran conciencia, quizás todos los prejuicios que existen sobre el significado que socialmente tiene "ser artista" harían que su acción vital se desvirtuara. Son inocentes. ¿Los hay? Sí, los he encontrado. Están en los loquero, a veces debajo del agua, o en un bodegón.

Me topé con una artista en Neuquén, parecía una piedra de oro tirada en la montaña. Hablando horas y horas con esa vieja mapuche supe que ella era la vida y era el arte. Me dijo que antes de hablar conmigo iba a soñar conmigo, que en el sueño descubriría si yo era o no una persona de confianza. Tuve la suerte que al otro día me hablara y pude entender la lengua del viento. Ella encarnaba todo lo que yo había puesto en la utopía del arte. Ella era la poesía, mientras tomábamos mate, me acariciaba la mano y escuchábamos al viento.
Cuando esos auténticos artistas toman conciencia de lo que son, racionalizando lo que son, esa conciencia los "ensucia" y dejan de ser lo que eran en el mismo momento en que lo descubren. El espejo se rompe en mil pedazos.

Hay también gente que tienen conciencia de lo que es el arte, a partir de la reflexión sobre lo que están creando. Y aquí surge otra vez la división.
Están quienes actúan de artistas, impostan de artistas y a partir de la cristalización de la pose y del rol pervierten y depravan el verdadero sentir del artista. Cuanto más crece el reconocimiento social más pronto se convierten en la máscara, en la payasada de aquello que, como hombres, alguna vez fueron.

Hay otros, los hay, los hay, que sufren con el peso de esa conciencia y pese a todo intentan mantenerse limpios, lo limpio que se puede ser en la gran cloaca. La pregunta que se hace esa clase de artistas es: ¿Estoy vivo o estoy muerto?



LA SOLEDAD DEL ARTISTA.

El tema de la soledad del artista no es nuevo, quizás, hasta esté un poco envejecido, y despida cierto tufo a romanticismo, haciendo sonreír imperceptiblemente a aquellas personas que han logrado colocarse más allá de todo. No hay duda de que el romanticismo, al afirmar la existencia del individuo, actualizó el problema y lo popularizó en cierto modo. Pero la soledad del artista es tan vieja como el mundo: ¿No fueron solitarios Dante o Shakespeare?. Habría que decir más bien que la soledad del hombre es tan vieja como el mundo. Pero hoy, en este estupendo mundo en que vivimos, el problema de la soledad ha adquirido proporciones gigantescas. Ya no se trata de literatura: se trata pura y concretamente de soledad, cristalina,sólida eimpenetrable soledad.

El fenómeno de la soledad parece inherente al hombre desde el momento en que se multiplica, y a mi juicio responde a una ley matemática.
A medida que crece el número de hombres que viven en común crece la soledad de cada uno de ellos en particular. Se trata de una relación inversamente proporcional: donde hay diez hombres la soledad es mayor que donde hay tres. Por eso es tan pavorosa la soledad en el mundo moderno.

Y podría decirse que esta relación también depende la distancia: a medida que más juntos están los hombres, más crece la soledad de cada uno. Mientras menos apiñados están, las probabilidades de estar solos, son menores. ¿Qué mayor soledad que la que existe en los departamentos modernos? Cientos de personas viven allí codo a codo como extraños. El campesino no es, en general un solitario y sí lo es el hombre de las grandes urbes.

Ni siquiera el ermitaño es solitario, es simplemente un hombre aislado. Soledad y aislamiento son dos cosas absolutamente distintas y hasta cierto punto opuestas. Y la razón está en que la soledad es un suplicio de Tántalo: el hombre tiene a los otros hombres próximos, los mira, los ve, oye sus voces, desea acercarse, pero cuando lo intenta cae en la cuenta de que lo separa una sólida e impenetrable muralla de cristal y que las voces que oye sólo son un murmullo, no dicen nada. Y su hambre de acercamiento crece monstruosamente ante aquellos otros seres que están tan próximos, casi al alcance de su mano.



Ese es el suplicio de Tántalo de la sociedad moderna y ello explica la diferencia fundamental entre la soledad y el aislamiento.
¿Por qué razones el artista, que parece destinado a concitar interés a su alrededor, sólo provoca malestar y alejamiento? Casi podría decirse que la piedra de toque del verdadero artista estaría dada por la rapidez con que el hombre normal le hace el vacío. Aunque el artista trate de pasar inadvertido suscita inmediatamente la desconfianza de ese hombre normal, desconfianza que rápidamente toma caracteres de la malevolencia y el rencor.

En el panorama general de la incomunicación social, al artista le toca la parte del león. Lo que podría llamarse su convivencia con el ambiente es mala, directamente desastrosa. En ese ambiente creado para el hombre común, todos son indulgentes entre sí, todo se lo perdonan mutuamente, todo se lo justifican, pero lo que no justifican de ningún modo es al artista.

Este es una presencia perturbadora: para el hombre normal es el individuo de los excesos. Es cierto, el artista es el hombre de los curiosos excesos, de los exasperantes excesos, porque en él se dan simultáneamente y en toda su demasía los estados opuestos: el exceso de silencio junto con el exceso de expresión, el exceso de generosidad con el exceso de egoísmo, el exceso de altivez con el exceso de humildad, el exceso de seguridad con el exceso de desamparo, el exceso de pasión con el exceso de renunciación, el exceso de amor con el exceso de desamor. Para el hombre normal ese tipo de exceso constituye la marca del desorden, para el artista significa la señal de un vivir humano en plenitud. Sin lugar a dudas el hombre medio no es capaz de ningún tipo de exceso, todo lo vive en muy reducida escala; así vive sumergido en una abyección descolorida ( y por eso mismo doblemente abyecta) sustituye la generosidad por el trueque de favores ( y así logra suprimir aparentemente el egoísmo), sustituye la altivez, que es áspera e hiriente, por la vanidad, que es roma y chata; sustituye la pasión por la avidez y la codicia, y como es incapaz de amor, desconoce el desamor, con lo que el lugar que corresponde a ellos queda mondo y vacío para llenarlo con lo que menos le disgusta, desde un vínculo matrimonial, hasta el té de las cinco, desde los "amigos" de café, hasta las cenas de homenaje.

Todos estos sentimientos descoloridos están servidos con la más exquisita pulcritud, de modo tal que adquieren todo el aspecto de virtudes, de virtudes también descoloridas; porque hay una sola virtud verdadera: la grandeza de alma, y esta sí la posee el artista auténtico.



Pero no hay que ser totalmente injustos con el hombre normal: es capaz de sentimientos intensos, pero sólo en una dirección: es muy propenso al exceso de odio y resentimiento, entiéndase bien que llamo hombre normal no a la gran masa de humildes, oprimidos y descastados, sino a aquellos que tienen una participación activa en la conducción de la sociedad, a aquellos que forman la opinión e imponen normas.

Esta desmesura en los sentimientos coloca al poeta, como al criminal, fuera de la ley. Se lo acusa de locura o estupidez. Es el idiota que no comprende la vida: la vida que para el común de los hombres significa desgarrarse las carnes a dentelladas para conquistar el dinero con miras a obtener el poder, o para conquistar el poder con miras a obtener dinero. El artista pregona una riqueza inútil, la riqueza del espíritu. Busca en la vida un sentido que no es el de la vida práctica. Se convierte a su vez en testigo acusador de la realidad trivial, de la existencia sin sentido. El artista ofrece un mundo de valores distintos, los valores que surgen del vivir con autenticidad. El artista afirma su ser, y al afirmarlo, sólo conquista la soledad, en un mundo de hombres que tienden a aniquilar su ser, disolviéndose en la masa, en grupo-masa que responden sólo a rótulos vacíos. El hombre común rehúye el problema de la soledad adoptando la vida vegetativa de las amebas; vive muerto.

En esta actitud de distanciamiento con su medio, el artista llega a una situación tal de desamparo en que se ve obligado a decir: "Nada me une a nada".

Tal es la posición del artista en el área del hombre común. Pero se dirá: tiene a sus hermanos de sangre, los otros artistas. Nadie podrá describir en forma aproximada la intensidad de sentimientos que abarcan el odio, el resentimiento, la envidia, la indiferencia, abundantemente condimentados por la intriga, la calumnia, la deslealtad, la vileza, el despecho, la degradación, el saqueo, la estafa, que esos llamados "hermanos de sangre" tienen hacia un artista auténtico.

En este caso especial suele despertar de un modo prodigioso la "imaginación" de estos "hermanos de sangre", y entonces realizan una verdadera multiplicación de los pecados capitales, que como milagro no queda a la zaga de la multiplicación de los panes.




Por eso el artista está todavía más solo entre los falsos artistas. Estos últimos forman una multitud desesperada en busca del éxito: se patean, se codean, se empujan, pero en definitiva se unen y se apoyan para defenderse del artista auténtico, porque ellos también tienen derecho a la vida.

Y por ese derecho a la vida lanzan baratijas para consumo de los idiotas: cantidades innumerables de cuadros, poemas, novelas, teatro, que llegan por montañas, por toneladas, en medio de un alboroto de aplausos, exclamaciones, admiradoras radiantes de felicidad que se levantan las faldas para ofrecer su único don; y el éxito, la fama, los altavoces, los titulares, los afiches; los espectadores y los lectores mueren de un placer exquisito, y resucitan y vuelven a morir; las adolescentes agonizan en brazos de sus madres, ¡oh agonía del goce! Agobiado por tanto placer entran ganas de pedir: ¡Por favor sólo un segundo de respiro! Pero no: la inmersión, la asfixia en un torrente de deleites intelectuales, y nuevas toneladas de libros, de cuadros, hasta ya no poder más.

Y entonces llega la industrialización de tan suculentos artículos de "goce", con su cohorte de editores, productores, marchands, críticos, vendedores, promotores, sus investigadores de mercado, y la publicidad, la enorme, seductora y alucinante publicidad, que lleva de la mano al hipnotizado consumidor hasta esas quintaesencias del placer.

Y entre los mercaderes del éxito y especuladores de la falsificación, el artista está solo; no, no está solo: lo empujan, lo patean, lo sacuden, lo chocan, lo derriban, en su desesperada carrera, aquellos que acuden sofocados a la distribución de premios, medallas, honores, pañuelos de seda, todo en un escenario sembrado de ramos de flores delicadamente envueltas en celofán, que rápidamente se vuelven malolientes, y de vaginas que aspiran a compartir la fama (el delicioso gusto amargo de la fama); y algo más allá la madre grita: "¡Oh, tengo un hijo genial!", y el padre es tan dichoso que sólo le queda la salida del suicidio, y naturalmente se suicida, porque no hay nada como la procreación para crear un desmesurado sentimiento de culpa. Después de esa gran aventura sólo quedan pequeños plagios y algunos jirones de retórica. ¿Y acaso no basta? ¿No queda también después del amor, del más grande amor, un poco de ceniza?

Pero volviendo a un terreno menos agitado, nos encontramos con el solitario que ha sido escupido, vejado y derribado, y su cabeza minuciosamente pisoteada, porque hay que decir la verdad, lo han reconocido y lo han apartado de modo harto eficiente.

De todo este acontecimiento, el solitario sólo conserva una gran fatiga y un sueño, un inmenso sueño. ¿Qué ha pasado? El solitario no comprende nada. ¿Acaso su vida difiere de los otros? ¿No come, bebe, se emborracha, fornica, fuma, juega a los naipes, sufre de gripe y de cólicos, cruza calles, se fractura, se baña en sudor, se baña en agua, toma vitaminas, purgantes etc? La misma jornada de todos. Pero su tiempo es otro; su tiempo de minutos infinitos, distintos, densos o fugaces, dilatados o sobrios, hórridos o resplandecientes, o hirientes, espinosos, cálidos. En todos esos minutos hay una partícula de un ingrediente secreto: una partícula de eternidad.
Es la gratuidad del arte, su absoluta inutilidad lo que constituye una afrenta para la mente común. Pero en esa inutilidad reside precisamente su importancia. Es tan inútil como el amor. Y el argumento de que no sirve para los fines prácticos de la vida, no queda sino rebatirlo con la aclaración de que no sirve para vivir, justamente porque es la vida misma. Arte y vida son términos ligados.

El arte es un modo de manifestarse la vida, sin el cual queda mutilada. Pero ni lerdo ni perezoso, el hombre común ha sabido convertir el arte en mercadería, en valor cotizable en el mercado; le dio un precio a la inutilidad. Y al mismo tiempo que le daba un precio lo pervertía. Los mercaderes de obras de arte, los productores de libros: ¿en qué medida promueven la labor del artista? ¿En qué sutil medida, acaso, no van carcomiendo el espíritu del artista, no lo despojan de su autenticidad?
Hay otro motivo para la soledad. El artista penetra en las comarcas inexploradas, en esa selva virgen del espíritu donde habitan los más terribles engendros del terror y de la angustia. Es la zona de todos los riesgos. Allí nadie lo acompaña. Está solo con su delirante empeño de penetrar en lo más profundo, en lo más denso, en alcanzar lo más distante, lo inalcanzable. Así penetra en la comarca del amor hasta su último límite para descubrir su apasionante misterio., allí donde el placer físico y la unción religiosa se encuentran, allí donde se produce la metamorfosis de la carne en espíritu, allí donde el amor aparece como principio y fundamento de todas las cosas, y la ley única que preside a todos los movimientos posibles.

Esta exploración por territorios nunca transitados es la que rehúye el hombre común. El artista es un exiliado más allá de las fronteras de una vida social. Ya no se trata de ser pisoteado, se trata de algo más grave: nadie lo acompaña. Pero el artista no tiene vocación de soledad, todo lo contrario: tiene la vocación del amor, y ese amor se vuelca hacia el universo entero, y en primer término hacia los otros hombres, hacia todos los hombres. No ve en ellos maldad, sino simplemente desamparo.
Los ve más terriblemente solitarios que él mismo, en medio de su bullicio y de su simulada alegría, y los ve más solitarios porque ignoran serlo, con lo que su soledad no tiene salida, creando esa angustia y ese malestar que desemboca en la agresividad y en el odio. Ama a los hombres, y para ellos es su mensaje, no para sí mismo, nunca para sí mismo; pero los hombres lo rechazan, porque quieren ignorarlo todo, porque tienen miedo al pánico de una revelación que los dejara tocando la nada con dedos que tiemblan.
Siempre hablo del arte en función de su contenido poético, y este contenido es el que impulsa al artista hasta el último límite. Lo poético es esa mano que no tiembla y atraviesa el plomo.

La poesía desintegra lo compacto, tiene el ácido irresistible que corroe las convenciones, que pone en evidencia la fragilidad de lo falso. La poesía es la máquina infernal que hace explosión en medio del letargo de un mundo sin sentido. Porque la poesía no tiene por objeto la búsqueda de una belleza serena y estática, sólo tiene por objeto la creación de esa máquina explosiva, la máquina que pretende arrancar al hombre de su letargo. Un verdadero poema debe transformar al lector que lo comprenda. Después de entrar en contacto con el poema, ese lector ya no será el mismo hombre.

El artista no se representa a sí mismo en su obra, sino al hombre en sí, a todo hombre. El pronombre que usa no es yo, sino nosotros. Representa al hombre cabal que hay en el interior de cada uno de nosotros, aunque lo neguemos; representa la rebelión de ese hombre sumergido en un mundo de mentiras, en el que se predica la libertad para ofrecer la esclavitud, en el que se predica el amor para ofrecer el odio.

Por eso la poesía tiene que ser extraña, difícil e hiriente. Pero por sobre todo tiene que ser inmaculada. ¡Qué ninguna mano sucia se pose sobre ella! Ninguna mano sucia, entiéndase bien. Puede soportar la risa, la sorna, el más estúpido gesto de incomprensión, pero ni el más mínimo contacto con una mano sucia. Y es una misión fundamental en el poeta mantener alejada su obra de esa mano, llámese el que la lleve crítico, poeta, amigo o transeúnte.

Sobre el mundo de la simetría y el orden el artista construye el magnífico imperio del desorden. Y hay desorden hasta en la obra de Mondrian, pues, ¿qué otra cosa sino desorden puede provocar una obra que aparta al hombre de la rutina cotidiana para lanzarlo a un universo de claridad y pureza indescriptibles? Ese imperio del desorden es un imperio de libertad, por eso todos los buscadores de un "nuevo orden" son promotores de esclavitud.

En realidad, el artista va a la conquista de ese estado superior del hombre en el que las palabras orden y desorden no tiene sentido. Pero la conquista de ese estado humano más alto no se logra sin dolor. En ese sentido, el arte es una experiencia de vida de una intensidad sin precedentes para el hombre medio, es la vida colocada a un grado de alta tensión. No se puede compartir ese estado, y el artista sufre el aislamiento con que se prescribe a los enfermos contagiosos.

El problema de la soledad es el problema esencial del hombre, y está ligado al problema de la incomunicación, que se ha constituido en el gran tema de nuestro tiempo: toda la literatura y el arte moderno están cargados de él. En cuanto al hombre común, decide ignorarlo y se aferra a los medios de información masiva que en gran escala ha lanzado la técnica moderna y que constituyen en realidad falsos medios de comunicación. El resultado es una soledad cada vez mayor del hombre, adherido a los periódicos, la radiotelefonía, o la televisión, como un apéndice vacío de humanidad. Pero la gran humorada, el terrible sarcasmo, es que aquellos falsos artistas, que por razones de insensibilidad no sienten ni pueden sentir la angustia de la soledad, la pregonan con gran altisonancia en sus versos, en sus prosas o en sus cuadros, que son todos productos de la cocina bastarda con la que se desfigura un problema que el artista siente y expone como arquetipo del hombre auténtico. Y el asunto ha llegado a un grado tal de mistificación que es el momento oportuno para decir: ¡Basta ya de soledad!
Características

La definición de artistas más osada que atribuyó Platón fue la de "locura divina"; en aquella época se hablaba de dos tipos de locura: la psicópata y la teópata; la primera como debemos suponer, se refería a las enfermedades mentales que padecían los seres humanos. Pero la segunda, hacía alusión a la enfermedad de los creadores, de los místicos, de los poetas y filósofos, es decir, de los artistas; Platón aseguraba que para ser artista era necesario padecer esta "locura divina" ya que mediante la alteración de un estado mental normal causado por la "divinidad", el hombre era capaz de crear valores inmensurables.
La locura divina de los artistas lograba que éstos se purificaran, liberaran y tomaran los conceptos de cuero y alma para realizar sus obras.







Pero,la definición de artista engloba mucho más; se afirma que los poetas son artistas y sus técnicas para escribir son tomadas como "habilidades"; pero para que un poeta sea de "buena casta" debía tener inspiración, y ésta se adquiría de las musas.

También tenemos al artista bíblico, aunque ya extinguido actualmente, en época de antaño éste cantaba y bailaba oraciones y fue éste quien imponía la idea de que el buen artista debía imitar a Dios, es decir, tenía que: crear de la nada y ordenar, ablandar corazones, inspirar mentes, imponer leyes, fórmulas, materiales y medidas.

La definición de artista más moderna establece que éste debe asumir su propia responsabilidad y dar cuenta de sus acciones como cualquier hombre, la misma surge por el abuso que éstos gozaban como si estuviesen más allá del bien y del mal.

Los artistas cuentan con dones especiales, se los considera carismáticos y sus funciones siempre están destinadas al bien común; comúnmente se cree que todos necesitamos de ellos, incluso las grandes instituciones religiosas de lo contrario éstas serían meras funcionarias de la palabra.

Existe una diferencia fundamental entre el artista sacro y el religioso; el primero se fija en un tema y los pone a servicio de su Iglesia, para muchos esto no es válido debido a que los verdaderos artistas no limitan su campo de acción.

El artista religioso puede tocar temas de la fe pero, siempre estará en contraste con la forma histórica ya que no es simplemente un portavoz de la institución.

ARTISTAS, LOCURA Y PSIQUIATRÍA

¿Son los artistas sujetos psíquicamente desequilibrados? ¿Son los enfermos mentales artistas incomprendidos? ¿Es el arte una terapéutica?
Si se profundiza en la vida de algunos grandes escritores y pintores, es posible encontrar cúmulos de conflictos psicológicos en su personalidad y que se reflejan en sus propias existencias y obras.

Por ejemplo, el alcoholismo de Edgar Allan Poe, la homosexualidad de Oscar Wilde y Truman Capote, las relaciones incestuosas de Lord Byron, las crisis afectivas de Van Gogh, la ciclotimia de Charles Dickens, la depresión mayor de Hemingway, la paranoia de Dalí, etc. El propio Dalí se definía como un paranoico y añadía con sospechosa lucidez: "Debo ser el único de mi especie que ha dominado y transformado en potencia creadora, gloria y júbilo una enfermedad mental tan grave".
La relación entre arte, genio creador y locura proviene desde la antigüedad y ha sido un permanente motivo de fascinación. Los griegos llamaban a los poetas "enfermos divinos"
Platón consideraba la "manía" –la exaltación del alma como un regalo de los dioses que facultaba a los artistas y a los poetas para poder llevar a cabo sus obras. "Siendo así que todo lo que es grande ocurre en la locura", escribe en Fedro, uno de sus diálogos.
Aristóteles preguntaba (en un texto célebre, el Problema XXX, al que después se le añadió el subtítulo El hombre genial y la melancolía) por qué los hombres excepcionales son con tanta frecuencia melancólicos. Por melancolía no sólo entendía esa tristeza soñadora vinculada a la imagen del artista, sino también a la noción de la época, de que el estado de ánimo de una persona era consecuencia del predominio de algunas de las cuatro sustancias que generaba el organismo humano, y que definían su habitual estado de ánimo.
Más tarde diría Diderot, recuperando la idea de Aristóteles del genio cercano a la locura "¡Cuán parecidos son el genio y la locura! Aquellos a los que el cielo ha bendecido o maldecido están más o menos sujetos a estos síntomas, los padecen con más o menos frecuencia, de manera más o menos violenta. Se les encierra o encadena, o bien se les erigen estatuas".
Esta "diferencia" según la cual el artista puede ser un excéntrico, una persona inestable, obsesionada por su obra y, en caso extremo, rayana en la locura es todavía una idea ampliamente extendida. Quizás porque en el arte no es posible la creación sin la imaginación, que lleva al artista a inventar mundos. Como los niños, el artista funde y confunde la fantasía, la realidad, sueños e imágenes y los concreta en su obra artística.
No hay más que observar cómo pintan y dibujan los niños pequeños para ver que lo creativo forma parte de la vida del hombre, hasta que la sociedad le hace abandonar lo artístico a favor de lo eficiente. Los artistas se diferencian del común de las personas en que en su creatividad profesionalizada pueden seguir siendo como niños. "A los doce años sabía pintar como Rafael, pero necesité toda una vida para aprender a pintar como un niño", afirmó Picasso.
Si bien el hombre no puede escapar al entorno cultural en el que se desarrolla, hubo artistas que se sumergieron tanto en su propia interioridad que la exhibieron con características singulares. En pintores surrealistas como Max Ernst, Giorgio di Chirico, escritores como Andrés Bretón o compositores como Debussy se puede asistir a una clara manifestación sensitiva vinculada a sus fantasías inconscientes y paralela al desarrollo del psicoanálisis.
Tomado como un ejemplo a Dalí dos fuerzas moldearon su arte. La primera fue la expresión de sus fantasías inconscientes y sus obsesiones sexuales que pueblan su universo. La segunda fue su relación con los surrealistas franceses, un grupo de artistas y escritores dirigidos por el poeta francés Andrés Bretón.
Bajo la influencia surrealista, el arte de Dalí se cristalizó en una mezcla de hiperrealismo y fantasía onírica, la cual se convirtió en su sello personal. Sus cuadros yuxtaponen objetos bizarros e incongruentes (relojes blandos, pianos, muletas, materia orgánica en descomposición) en paisajes desolados. Estas obras, descritas por Dalí como "fotografías de sueños, pintadas a mano", están inspiradas por sueños, alucinaciones y otras poderosas expresiones de su inconsciente.
El arte de volverse loco
A finales del siglo XIX, el psiquiatra italiano Cesare Lombroso (1835–1909) hizo popular la relación entre el arte y la locura. En Genio y locura, publicado en 1888, analizó a los artistas y escritores más importantes de su época. Encontró en ellos signos de una "debilidad psíquica", cuya causa atribuyó a la herencia. Al establecer esta conclusión, Lombroso reflejaba la doctrina en boga por entonces que postulaba que la locura era una degeneración innata del enfermo. Las ideas de Lombroso fueron propagadas en Francia por el psiquiatra alemán Max Nordau, que publica en 1894 Degeneración, un libro de consecuencias funestas para el arte en particular y los hombres en general ya que inspiró décadas después al nazismo. En esta obra, Nordau identifica una patología en los místicos (entendiendo por místicos a los simbolistas como Wagner o Tolstoi) y en los egotistas (Baudelaire, Verlaine, Mallarmé). Sus conclusiones eran que "los místicos, pero sobre todo los egotistas y la canalla realista son los peores enemigos de la sociedad, que tiene el estricto deber de defenderse de ellos. No hay lugar entre nosotros para el buen salvaje ni para el héroe dionisíaco, que será aplastado sin piedad si se atreve a infiltrarse en nuestras filas".
La conexión entre genialidad y enfermedad mental se acrecentó con la publicación en 1922 de Expresiones de la locura, del psiquiatra Hans Prinzhorn, sobre una exposición de pinturas de enfermos mentales. Prinzhorn señaló un punto de sumo interés: cómo la creatividad sobrevive a la desintegración de la personalidad que producen algunas patologías. Algo así como que "mientras la pulsión creadora está actuando, la esquizofrenia no se manifiesta".
Con el monumental libro de Prinzhorn sobre la colección de Heidelberg, el valor estético de esas obras comenzó a ser reconocido públicamente, entre otros por artistas de la talla de Paul Klee y André Breton, quienes quedaron fascinados por la espontaneidad de los trabajos de estos enfermos.
La colección de dibujos, pinturas y bordados de los pacientes psicóticos fue iniciada por célebre psiquiatra Emil Kraepelin, que siendo director de su clínica (entre 1890 y 1903) observó que la enfermedad mental podía "liberar poderes que de otra forma están reprimidos por toda clase de inhibiciones".
Prinzhorn en su libro presentó teorías innovadoras sobre la psicología de la expresión, y valorizó extremadamente la producción realizada por los enfermos, al demostrar que una pulsión creadora y una necesidad de expresión instintiva sobreviven a la desintegración de la personalidad y no apreciaba distinción alguna entre producción normal o psicótica.
En 1945, el pintor Jean Dubuffet inicia una de las más importantes investigaciones desarrolladas en Europa. Crea el concepto de "arte bruto" (art brut) que define como "producciones de toda especie de dibujos, pinturas, bordados, modelos, esculturas, etc., que presentan un carácter espontáneo y fuertemente inventivo, que nada les deben a los padrones culturales del arte, y que tienen por autores a personas oscuras, extrañas a los medios artísticos profesionales". Dubuffet no espera que el arte sea normal. Al contrario, que sea inédito imprevisto y extremadamente imaginativo.
Cuando se habla de art brut, de inmediato surge la pregunta: ¿Es arte la obra de un esquizofrénico? Quienes dicen que no, se fundamentan en que no hay creatividad en este tipo de pinturas, sino el traspaso al papel del delirio. Quienes sostienen que sí se trata de arte y que sí incluye creatividad valoran el art brut por ser arte primitivo, descontaminado, sin condicionamientos relativos a un contexto social determinado o a una técnica. Arte "en bruto" que emana de personas aisladas de la realidad.
Pero, ¿qué es lo que muestran los cuadros pintados por psicóticos? ¿Qué diferencias se aprecian, tras una vista rápida, con los cuadros de artistas "normales"? Para algunos nadie podría reconocer una obra cuyos trazos fueron delineados por un esquizofrénico de otra cuyo autor fue un pintor normal. "Son todas metáforas de su delirio –decía el psiquiatra argentino López de Gomara– los autores de estas obras no reproducen sus delirios en el papel, sino que construyen una metáfora de sus alucinaciones y la reproducen. Y esa es otra prueba de su creatividad". Aunque para algunos expertos, sí existen ciertos rasgos que se repiten en muchas obras de art brut: los colores brillantes, las figuras fragmentadas, las repeticiones, los ojos desorbitados, la obsesión por no dejar ni un centímetro de la hoja sin colorear.
Para Enrique Pichon Rivière existían diferencias notorias.
"En el artista normal, el proceso creativo se da en forma controlada y es definidamente temporario. En cambio, en el alienado es más automático, más permanente y, en cierta medida, más necesario. La obra del alienado participa de las características del pensamiento mágico. La del artista normal no carece de magia, en tanto también él trata de ejercer un dominio y control sobre este mundo, pero no crea para transformar el mundo exterior de una manera delirante, sino que su propósito es describirlo a otras personas sobre las cuales trata de influir, teniendo la idea de un significado definido. Aprende, progresa, haciendo ensayos, sus modos de expresión cambian y su estilo puede transformarse, en tanto no está estereotipado en ninguna imagen o situación.
El artista alienado está impulsado a crear con el fin de transformar el mundo real; no busca un público ni trata de comunicarse.
Trata de reparar el objeto destruido durante la depresión desencadenada por la enfermedad". Su hipótesis es que el creador es aquel que logra transformar lo siniestro interior a lo maravilloso en su obra estética. En cambio, la locura residiría en quedarse simplemente atrapado en la desintegración de siniestro. Aunque la diferenciación puede que nunca llegue a ser clara. La cuestión es si alguien crea por su patología o a pesar de su patología. Para Pichon, "Artaud no es poeta por su demencia: es poeta pese a su demencia".
¿Hay que tratar a los artistas?
"Entonces, doctor, ¿según usted todos los novelistas, hombres y mujeres, son unos neuróticos?" pregunta André Maurois en Tierra de promisión. "Para ser más exactos –le responden– todos serían unos neuróticos si no fueran novelistas… La neurosis hace al artista y el arte cura la neurosis".
La Asociación Americana de Psiquiatría presentó hace pocos años un estudio que muestra que las personas sanas ligadas al mundo de la creatividad tienen más posibilidades de ser temperamentales y neuróticas, que las que no tienen relación con las artes.
Al estudiar la tasa de trastornos mentales en los artistas se encontró un interesante dato estadístico: que, por ejemplo, tiene mayor riesgo ser poeta que escultor. Las cifras de riesgo señalaban los siguientes porcentajes: poetas: 50%, músicos: 38%, pintores: 20%, escultores: 18%.
La comunidad científica se divide entre quienes piensan que hay que tratar a los genios con enfermedades mentales aunque esto suponga la pérdida de su genialidad, y quienes creen que las actividades creativas tienen un papel terapéutico, de manera que si se administran tratamientos que anulan la capacidad artística empeora el estado del enfermo y se complica su vida emocional.
P. Brenot, en Genio y Locura, pregunta: "¿Son nocivos o perjudiciales para la creatividad de los artistas los tratamientos con psicofármacos, necesarios en tales casos? Es razonable el planteo, en la medida en que los medicamentos se oponen a las fuerzas inconscientes que son el motor de la obra, así como en la medida en que limitan el descenso a los infiernos que el poeta necesita para acercarse a su verdad".
Sin embargo, no está claro aún si las terapias, especialmente las farmacológicas, mejoran o empeoran la capacidad artística. Se sabe que las enfermedades mentales afectan gravemente a las facultades creativas y la libertad del propio individuo. Desde este enfoque, en algunos artistas los tratamientos farmacológicos tradicionales pueden actuar como agentes liberadores al controlar la enfermedad mental, pero en otros también pueden tener una función opuesta y favorecer la contención, lo que impide la expresión artística.
Sí es cierto que los psicofármacos atenúan un rasgo típico de las personas creativas que consiste en una inquietud que les impulsa a generar constantemente nuevos proyectos. Y cuando esta inquietud desaparece, disminuye la creatividad. desde sus inicios, el psicoanálisis ha mantenido una relación muy fructífera con el arte. En la obra de Freud hay un interés evidente por desentrañar su naturaleza, con referencias a Leonardo Da Vinci, Miguel Ángel, Dostoievski o el mito de Edipo. El objeto artístico era sólo interpretable en función de la sublimación "que permite satisfacer las exigencias del yo sin estimular la represión". Sin embargo, esa satisfacción sublimatoria que propicia la creación estética no hace al artista necesariamente una persona feliz. Freud fue el primer psicoanalista en aplicar el psicoanálisis al arte y exploró la psicología del arte, del artista y la apreciación estética. El ambiente creativo de los artistas se vio invadido, entonces, por la asociación libre, el descubrimiento del inconsciente y el lenguaje de los sueños. Para algunos artistas fue como una invasión contra su identidad y algo perturbador para su inspiración. Lacan concibió el arte como un campo de aprendizaje para el desarrollo del psicoanálisis. Según Lacan –amigo de Marguerite Duras, Balthus, Breton o Duchamp– el artista llega de una forma intuitiva, sin saber lo que expresa, a los mismos hallazgos que el psicoanálisis a partir de la aplicación de sus dispositivos clínicos. El arte y el psicoanálisis, por tanto, serían homólogos, porque por vías diferentes van al fondo de lo desconocido para encontrar algo nuevo. La diferencia entre un artista-creador y una persona común no sería una diferencia originaria, sino más bien una diferencia en el tratamiento que cada cual aplica a sus fantasías. Tanto el artista, como el hombre común, desde que abandonan el útero materno, están permanentemente sometidos a pulsiones y fantasías que representan un intento de retornar a ese estado felicidad primitiva. Existe entonces una situación traumática, que intenta ser superada, por medio de representaciones que permitan recrear esa síntesis personal, definitivamente perdida. La situación inicial es para todos la misma. Sólo que el artista sería aquel "ser privilegiado", cuya naturaleza especialmente sensible y receptiva le impide resolver los conflictos y tensiones nacidas del ejercicio de esas pulsiones. El ser "normal", por el contrario, por tener una sensibilidad menos viva, se bloquea más fácilmente, siéndole así más fácil su proceso de normalización.
A principios del siglo XX, en Zurich, Carl G. Jung fue uno de los primeros en criticar cierto reduccionismo del psicoanálisis del arte iniciado por S. Freud y Otto Rank ya que consideraba que la investigación psicológica del hecho artístico sólo podía referirse al proceso psíquico de dicha actividad y no al arte en sí mismo. Jung utilizó y fomentó la producción artística y simbólica como parte del proceso terapéutico; y en respuesta a la postura del psicoanálisis comentó irónicamente: "si una obra de arte se explica por el mismo procedimiento que una neurosis, entonces o bien la obra de arte es una neurosis, o la neurosis es una obra de arte". Eduardo Pavlovsky, en nuestro medio, critica cierto reduccionismo psicoanalítico que intenta explicar la creación a partir de la patología. Por el contrario, valora la importancia de la teoría del juego infantil para entender los procesos creativos: "el creador, hombre de teatro, no repite en sus obras sólo los gestos de su infancia, sino que su obra es también la superación de ese pasado condicionado". Se opone así a cierta miopía de considerar solamente a la creación como expresión de conflictos y desestimar su potencia creadora. La desconfianza de los artistas hacia los médicos, psiquiatras o psicoanalistas resulta proverbial. Artaud dice en Van Gogh, el suicidado por la sociedad (1947): "En todo psiquiatra viviente hay un sórdido y repugnante atavismo que le hace ver en cada artista, en cada genio, a un enemigo". Y viceversa, dirán los psiquiatras: todo artista ve un enemigo en cada psiquiatra viviente. Si bien muchos artistas tienen una vida trágica, plena de torturas interiores, pocos aceptarían que los médicos les quitaran su dolor, pues se concibe que junto al dolor, la neurosis, la desdicha, está la posibilidad de la inspiración. Perder la neurosis y la desdicha equivale a no encontrar los estados de éxtasis que caracterizan a la creatividad. Este rechazo a los psiquiatras encuentra un buen ejemplo popular en la canción de Joaquín Sabina, en que este le pide al médico que le devuelva su neurosis, esa locura que le hacía tener alas en los pies, puesto que ya no se reconoce en el ser curado en que se ha convertido luego de las terapias, y considera que ha perdido con el cambio. La creatividad y la psicosis tienen una misma base neuronal La enfermedad mental no presupone una creatividad genial. Lo que ocurre es que a veces coinciden, porque, a menudo, sus manifestaciones provienen de la misma fuente, como, por ejemplo, la angustia. Lo cual significa que no todo artista es un loco ni todo loco es un artista. Al igual que en la psicosis, la creatividad se manifiesta cuando se produce un déficit de la inhibición latente, que es una facultad neurológica innata que permite a la mayoría de las personas procesar toda la información que reciben los sentidos y seleccionar únicamente aquella que les resulta más útil para la vida cotidiana. Este déficit explica por qué los artistas y creativos viven en la frontera de la percepción y al borde de la psicosis, y por qué la mayoría de las veces sufren la incomprensión del entorno en el que expresan su creatividad. En otras palabras, significa que los creativos y los locos perciben más intensamente el mundo que les rodea. El problema es que esa superior conciencia de sus alrededores y la mayor flexibilidad mental que la acompaña pueden acabar haciendo que la mente deje de ser comparable con la de otros seres humanos, imposibilitando así su vida social. A esto se llama en la vida diaria locura. Creación y pérdida de la cordura serían, pues, dos caras de un mismo proceso de inmersión en el universo sin protecciones.

¿El arte cura?

El arte, en todas sus formas, no sólo es un modo de expresión, sino una herramienta terapéutica que en los últimos años ha experimentado un importante desarrollo como forma de complementar los tratamientos de diversas enfermedades y también como un medio de crecimiento personal.
Si bien es cierto que el campo del Arte Terapia, entendido como la sistematización del uso de medios, técnicas y soportes provenientes de las artes visuales con objetivos terapéuticos, es relativamente nuevo, no lo son así sus precursores. Jean Pierre Klein, arte-terapeuta francés director del Instituto Nacional de la Expresión de París, cita entre otros a Pinel, Esquirol, Georget, Marcé, Charcot, Fursac, y por supuesto a múltiples trabajos que desde el psicoanálisis y otros paradigmas que abordan el psiquismo humano se han escrito con relación a las artes visuales. Actualmente la formación en Arte Terapia es dictada en los Estados Unidos a nivel de masters y doctorados en las principales universidades de ese país. La American Art Therapy Association, fue fundada en el año 1969.
No ha de sorprender que las primeras sistematizaciones dentro del Arte Terapia la hayan desarrollado dos profesionales con formación psicoanalítica. Maurice Naumburg realizó en 1950 una investigación encargada por el New York State Psychiatric Institute y la New York University acerca de la expresión artística espontánea con niños con dificultades graves de conducta. Posteriormente Edith Kramer, psicoanalista de origen húngaro que emigró a los Estados Unidos a causa de la guerra, publicó en 1958 "Arte Terapia en una comunidad infantil", libro que sentaría las bases teóricas de lo que hoy se denomina, precisamente, Arte Terapia. Una buena mayoría de los especialistas se vuelca a la idea de que, a través del arte, los esquizofrénicos intentan reconstruir un mundo propio que se encuentra escindido y fragmentado. E intentan, pincel en mano,recomponer el camino que los separa del mundo real. Porque comunicarse con el mundo real es uno de los grandes dramas de los enfermos psicóticos.



EL DIA A DIA DEL ARTISTA

Quien vive con el artista? Quien está con en cada momento de su viada?.
Esa persona debe ser el equilibrio del artista, mantener una cordura que eleve o mejor dicho mantenga elevado al artista en ese mundo sutil en que vive, una mujer histérica, un amigo intolerante, un hijo errático, son personas que cambian la vida del artista, lo dañan disminuyen su capacidad de creación, el artista debe estar lejos de la gente que lo ve como una persona común y corriente, porque estas personas no ven arte en el artista sino una persona, que esta fuera del mundo en el que vive la otra persona y eso lo lleva a sentir celos y comienza la lucha por sacar de su mundo al artista, es un ser diferente, y esto lleva a un trato de tolerancia, con el.
Sin embargo creo que el artista creativo debe vivir el mayor tiempo posible solo.


EL ARTE POR EL ARTE

Una solución al problema fue considerar al artista como una persona dotada de una vocación propia, y cuya única -o al menos primaria- obligación era perfeccionar su obra, especialmente su belleza formal, prescindiendo de lo que la sociedad pudiese esperar. Tal vez el artista, a causa de su superioridad o mayor sensibilidad, o por exigencias de su arte, tenga que verse alejado de la sociedad para, aun a riesgo de ser destruido por ella, llevar a cabo su obra con orgullo. Esta idea procede de los románticos alemanes, de Wilhelm Wackenroder, Johan Ludwig Tieck y otros. Entre 1820 y 1830, la doctrina del "arte por el arte" fue objeto de incesantes controversias, primero en Francia y después en Inglaterra. En sus formas extremas, tal como se reflejan por ejemplo en Oscar Wilde y J. A. M. Whistler, se pretendió unas veces que el arte era lo más importante de todo, y otras que era un alarde de la falta de responsabilidad del artista. De modo más reflexivo y profundo, en Théophile Gautier y a lo largo de la correspondencia de Flaubert con Louise Colet y otros, parte por parte se presenta como una declaración de independencia artística y como una especie de código profesional de dedicación en este aspecto, el arte debía mucho al esfuerzo de Kant por deslindarle un campo autónomo.




RESPONSABILIDAD SOCIAL

La teoría de que el arte es primariamente una fuerza social, y de que el artista, tiene una responsabilidad social, la formularon por vez primera los sociólogos socialistas franceses. Claude Saint-Simon, Auguste Comte, Charles Fourier y Pierre Joseph Proudhon combatieron la idea de que el arte puede ser un fin en sí mismo, e imaginaron futuros órdenes sociales libres de violencia y de explotación, donde la belleza y la utilidad se hallarían fructuosamente combinadas, y que el arte mismo debería contribuir a preparar. En Inglaterra, John Ruskin y William Morris fueron los grandes críticos de la sociedad victoriana desde el punto de vista estético. Pusieron el acento en la degradación del obrero convertido en máquina, sin libertad para autoexpresarse, y denunciaron también la pérdida del buen gusto, la destrucción de la belleza natural y la trivialización del arte. El ensayo de Ruskin sobre "The Nature of Gothic"' y muchas otras conferencias insistían en las condiciones y efectos sociales del arte. Morris, en sus charlas y panfletos, decía que se necesitaban cambios radicales en el orden económico y social para hacer del arte lo quedebería ser:
"... la expresión de la felicidad del hombre en su trabajo... hecho por el pueblo y para el pueblo, como algo causante de felicidad en el realizador y en el usuario".
Las tendencias funcionalistas de Ruskin y Morris aparecieron también, incluso antes, en los Estados Unidos, con las incisivas ideas de Horatio Greenough, y en algunos ensayos de Ralph Waldo Emerson.


TOLSTOI

Sin embargo, fue León Tolstoi quien llevó más lejos la idea social del arte durante el siglo XIX y quien más radicalmente puso en duda su derecho a la existencia. En What is Art? se preguntaba si todos los costes sociales del arte podían justificarse racionalmente. Si el arte, argumentaba, es esencialmente una forma de comunicación -la transmisión de emociones-, entonces pueden deducirse ciertas consecuencias. A menos que la emoción sea susceptible de ser compartida por los hombres en general -siendo sencilla y humana-, estamos ante un tipo de arte malo o pseudo arte: este criterio excluye la mayor parte de las obras musicales o literarias supuestamente grandes, incluidas las mejores novelas del propio Tolstoi. Una obra ha de juzgarse, en definitiva, de acuerdo con los más altos criterios religiosos de la época; y en la época de Tolstoi, a juicio de él mismo, ese criterio era la contribución de dicha obra al sentido de la fraternidad humana. El arte grande es aquel que transmite, o bien sentimientos sencillos, que impulsen a los hombres a unirse, o el sentimiento mismo de fraternidad. De ninguna otra forma puede atribuírsele un valor social genuino (aparte del valor adventicio de las joyas, etc.); y cuando no cumple esta alta misión (como ocurre habitualmente), sólo puede ser un mal social, pues divide a los hombres en categorías, dando pábulo a la sensualidad, el orgullo y el patriotismo.
Sigmund Freud y la creación
En el centenario del psicoanálisis, el novelista de La gesta del marrano evoca una conferencia sobre la creatividad artística que Freud pronunció en 1907. Según el autor de La interpretación de los sueños, el origen de la inventiva poética debe rastrearse en el juego de los niños, actividad que se convierte en el adulto en un "quehacer" generalmente despreciado, el fantasear. Sobre esos principios sentó las bases para una nueva comprensión del hecho estético






Los sueños y el juego recuperaron, gracias a Freud, una reveladora dignidad. año 1907 fue fecundo para Sigmund Freud y no debe extrañarnos que su cierre haya sido una brillante conferencia sobre Der Dichter und das Phantasieren ("El poeta y el fantaseo"). Hasta ese momento, los abordajes sobre el misterio de la creación artística eran superficiales y temerosos. Más que un campo por explorar, el tema parecía una fortaleza inexpugnable de la que ningún intruso salía ileso. El mérito de Freud consistió en abrir el pórtico de esa fortaleza y facilitar el tumultuoso ingreso en su fascinante interior.
En esa época, Sigmund Freud seguía aún condenado por lo que después llamaría su "espléndido aislamiento". Lo considero "el joven Freud" debido a que, a pesar de tener cincuenta años, acababa de despuntar su trascendencia y sólo un pequeño grupo de admiradores percibía su estatura intelectual. En 1907, había publicado su estudio sobre la Gradiva de Jensen, un artículo sobre los personajes psicopáticos en el escenario y había lanzado una revista sobre psicoanálisis aplicado. Estaba pues en vena para abordar los enigmas de la creatividad.
La helada noche del 6 de diciembre, el padre del psicoanálisis se dirigió entusiasmado desde su casa hacia la sala del editor y librero Hugo Heller. Heller se había obstinado poco antes en indagar un tema frívolo: conocer las preferencias literarias de 32 notables personalidades mediante una encuesta que luego publicó en un folleto que el poeta Hugo von Hoffmannsthal jerarquizó con una aguda introducción. Entre esas figuras estaba el resistido Freud junto a Hermann Bahr, August Forel, Thomas Masaryk, Hermann Hesse, Arthur Schnitzler y Jakob Wassermann.
La sala desbordaba de público y, según una leyenda no confirmada, uno de los noventa asistentes era otro coloso también desconocido por entonces: Franz Kafka. Al día siguiente, el diario Die Zeit publicó un comentario elogioso. Era la primera vez que se le dedicaba tanto espacio en esa Viena hostil.
¿Cómo abordó Freud el complejo tema de su conferencia? Su exposición osciló entre dos polos: un personaje, der Dichter (el poeta o, por extensión, el creador), y una actividad. Esa actividad era un proceso mental hasta entonces despreciado: el fantaseo.
La audiencia ignoraba los principios del psicoanálisis. Freud sorteó la dificultad poniéndose en el lugar de la platea: "los profanos sentimos desde siempre vivísima curiosidad por saber de dónde el poeta, personalidad singular, extrae sus temas [...] y cómo logra conmovernos con ellos". Ilustró esta premisa con la pregunta que siglos antes había formulado el cardenal Hipólito d´Este a Ludovico Ariosto, cuando éste le dedicó su exuberante poema épico Orlando furioso . Entre divertido y envidioso, el cardenal preguntó: "¿De dónde sacaste, Ludovico, tantas historias?" Ludovico no supo qué contestar o quizás dijo que en todo ser humano se esconde un poeta.
Y ésa era la opinión de Freud: que en todo ser humano se esconde un poeta así como cada hombre o mujer "normal" encubre a un neurótico... "¡Si al menos pudiéramos descubrir en nosotros o en nuestros pares una actividad de algún modo afín con el poetizar!", añadió. Propuso entonces que se buscasen en el niño los orígenes del quehacer literario. ¿En el niño? Pues sí: esa ruta le había permitido obtener una serie de hallazgos acerca de los neuróticos y también le facilitaría descubrir rasgos de los creadores.
Sin rodeos, señaló que la actividad preferida y más intensa de la infancia es el juego. Hoy esa afirmación parece una verdad de Perogrullo, pero hasta entonces, el jue
Tanto el niño como el creador literario -explicó Freud- coinciden en cinco características, a saber: crean un mundo imaginario, lo toman en serio, le inyectan afecto profundo, lo vigorizan con materiales de la realidad concreta y lo mantienen separado de esa realidad. El idioma alemán lo inspiró para trazar este paralelo, porque la palabra Spiel (juego) se aplica a numerosas actividades artísticas tales como ejecutar un instrumento musical, y también para designar al actor ( Schauspieler ) y algunos géneros ( Lustspiel , comedia; Trauerspiel , tragedia). Lo mismo ocurre en otros idiomas, pero no en español.
El adulto, por varias razones, no puede seguir jugando como un niño. ¿Renuncia entonces al juego que alegró sus primeros años? Freud aportó esa noche otra de las frases que se hicieron célebres: (los humanos) "no podemos renunciar a nada; no hacemos más que cambiar unas cosas por otras". El adulto no abandona la ganancia de placer obtenida con el juego de la infancia, sino que aplica un pequeño cambio: en vez de apuntalarse con materiales de la realidad concreta, los canjea por objetos imaginarios. En otras palabras, no "juega" ya como un niño, sino que "fantasea".
Para hacerse comprender, Freud explicó el carácter casi invisible del fantaseo, mucho menos fácil de observar que el juego de un niño. A diferencia del niño, el adulto se avergüenza de sus fantasías; tanto se avergüenza que, en lugar de comunicarlas, hasta prefiere sentirse culpable por ellas. Las inventa, desarrolla y cultiva como una de sus intimidades más guardadas. "Por eso mismo puede creerse el único que las forma", es decir, no sospecha su carácter universal. Pero, pese a la vergüenza y el encubrimiento que genera, la fantasía del adulto es la recta continuación del inocente juego infantil.
¿Cómo se pueden detectar las fantasías si no son visibles al observador y, peor aún, son ansiosamente escondidas por quienes las inventan? Por el tratamiento de los neuróticos -señaló Freud-. Y remató para sorpresa de su público: "De ese tratamiento, como dije, procede nuestro conocimiento actual, que nos ha llevado luego a la hipótesis, sólidamente fundada, de que nuestros enfermos no nos comunican cosa distinta de lo que pudiéramos descubrir en los sanos".
La gente se movió incómoda en sus sillas antes de recibir otra andanada: "Cada fantasía es la satisfacción de deseos; esto es, una rectificación de la dolorosa realidad". También el juego del niño está dirigido por deseos, en particular el deseo de ser grande, lo cual sirve para su desarrollo, porque se esfuerza en representar la vida y los actos de los mayores. En la infancia, por lo tanto, no hay razón para el ocultamiento. Pero en los adultos, las fantasías, herederas del juego infantil, ya son otra cosa. No son consideradas anodinas o encomiables. Del adulto no se espera que fantasee, menos aún que satisfaga en secreto deseos prohibidos, sino que actúe en el mundo real. Freud añadió que los deseos responden a dos categorías: la ambición y el erotismo. Por lo general fantasea el insatisfecho, para corregir su situación.
En esa conferencia, Freud explicó que en la fantasía se borran las fronteras del tiempo: pasado, presente y futuro se engarzan "como las cuentas de un collar" mediante el firme hilo del deseo, que aprovecha una ocasión del presente para resucitar algo del pasado y efectivizarlo en el futuro. Ilustró a su audiencia con un ejemplo trivial. "Supongan el caso de un joven pobre y huérfano, a quien le han dado la dirección de un empleador que acaso lo contrate. Por el camino quizás se abandone a un sueño diurno, nacido acorde con su situación. El contenido de esa fantasía puede ser que allí es recibido, le cae en gracia a su nuevo jefe, se vuelve indispensable para el negocio, lo aceptan en la familia del dueño, se casa con su encantadora hija, ya luego dirige el negocio, primero como copropietario y más tarde como heredero. Con esto el soñante ha sustituido lo que poseía en la dichosa niñez: la casa protectora, los amantes padres y los primeros objetos de su inclinación tierna. En este ejemplo ustedes ven -concluyó- cómo el deseo aprovecha una ocasión del presente para proyectarse un cuadro del futuro siguiendo un modelo del pasado." Freud observó que, a menudo, en las fantasías pueden manifestarse también los estadios previos de muchos síntomas y es preciso escucharlas con cuidado.
Freud señaló algunas de las semejanzas y diferencias entre las fantasías y los sueños. Los sueños ocultan mejor los deseos conflictivos; mientras uno duerme, se ponen en movimiento los deseos y traumas intolerables. La fantasía, en cambio, es la más íntima y secreta de las creaciones de la mente en vigilia. En una fantasía hay siempre argumento, aunque sea elemental o reiterativo. Como otros fenómenos mentales, también es el resultado de una transacción: deforma la realidad para evitar el displacer. Toda fantasía exige una movida escenificación. Cambian los papeles de los actores, pero nunca falta el sujeto que la crea. Su potencia seductora reside en la capacidad de evitar las contradicciones. Como los sueños, las fantasías evitan colisionar con la temporalidad.
Hago un paréntesis para señalar que ocho siglos antes de Sigmund Freud, el agudo Tomás de Aquino también se ocupó, aunque brevemente, de las fantasías. El insigne teólogo las vinculó con el recuerdo. Fue una observación notable. Pero el psicoanálisis demostró que su acierto fue relativo: la fantasía suele vincularse con el recuerdo, pero puede también formarse para encubrirlo o deformarlo. Inclusive puede engañar con falsas evocaciones. En su libro El hombre de los lobos , unos veinte años después de la conferencia pronunciada en la sala del editor Hugo Heller, Freud aseguró que el análisis de los sueños en que el paciente desnudaba a su hermana y desgarraba sus ropas repetidamente no conducía a ningún lado, porque no revelaba ningún recuerdo: eran sólo fantasías encubridoras.
Ha llegado el momento de ver los conceptos que Freud dedicó en su conferencia al Dichter , es decir, el creador literario. Ya había escrito que, "ante el artista creativo el análisis, ¡ay!, debe deponer sus armas". Esto, sin embargo, no lo inhibía para seguir con sus exploraciones, pero sirvió para frenar las irresponsables psicobiografías y psicocríticas que poco después enfervorizaron a muchos de sus discípulos.
En el estilo franco que lo caracterizaba, Freud aseguró que "el artista es un introvertido próximo a la neurosis. Animado por impulsos y tendencias extraordinariamente enérgicos, quiere conquistar honores, poder, riqueza, gloria y amor. Pero le faltan los medios para procurarse esta satisfacción".
Esa noche de 1907 Freud se refirió a las diferencias entre un autor mediocre y otro genial. Ambos pueden recoger materiales y argumentos de la historia o de la realidad concreta, a los que obedecen en forma variada e impredecible (un ejemplo indiscutible sería Shakespeare) o recurrir a las fuentes de su mundo interno e "inventar" historias que parecieran no tener relación con hechos acontecidos. Los autores mediocres, sin embargo, no logran disimular su identificación con el héroe y la gratificación que el texto brinda a sus propios deseos; no consiguen apartarse del teatro privado, de su fantasía íntima. Sus trabajos son poco convincentes y no perduran.
El autor mediocre está muy cerca de un adulto cualquiera entregado al placer de sus sueños diurnos. Casi todas sus obras "tienen un héroe situado en el centro de interés y para quien el autor procura por todos los medios ganar nuestra simpatía; parece protegerlo, se diría, con una particular providencia. Si al terminar el capítulo de una novela he dejado al héroe desmayado, sangrante de graves heridas, estoy seguro de encontrarlo, al comienzo del siguiente, objeto de los mayores cuidados y en vías de restablecimiento; y si el primer tomo terminó con un naufragio, en medio de la tormenta, estoy seguro de leer, al comienzo del segundo tomo, sobre su maravilloso rescate, sin el cual la novela no habría podido continuar. El sentimiento de seguridad con el que yo acompaño al héroe a través de sus azarosas peripecias es el mismo con el que un héroe real se arroja al agua para rescatar a alguien que se ahoga, o se expone al fuego enemigo para tomar por asalto una batería. Opino que en esa marca reveladora que es la invulnerabilidad, se discierne sin trabajo... a Su Majestad el Yo, el héroe de todos los sueños diurnos".
Las llamadas "novelas psicológicas" de autores mediocres derivan, según Freud, de la habilidad que tiene el escritor para dividir su yo en varios yoes parciales, encarnados en los héroes que reflejan sus conflictos privados. Por lo general, describen desde dentro al personaje central, pero epidérmicamente a los restantes. El creador de genio, en cambio, construye un universo que parece desprendido de su propia persona, que suena original, verosímil, y genera en los lectores emoción intensa.
En cuanto a los autores que trabajan materiales ajenos, tampoco escapan a la regla. Los materiales son filtrados por la subjetividad intransferible del autor: nunca puede estar ausente la decisión "arbitraria" en la elección del material, las variaciones que el autor le imprime y la nueva forma que le da.
La pregunta que el cardenal Hipólitod´Este había formulado a Ludovico Ariosto estaba a punto de ser contestada. Las muchas historias del Orlando furioso y las que enriquecen la literatura universal, nacen en el interior profundo del autor, en su manantial de fantasías.
Es interesante destacar que Freud, en su último libro escrito treinta años después, volvió sobre el tema al preguntarse: "¿De dónde tomaron los griegos todo el material legendario de Homero, y de dónde los grandes dramaturgos áticos elaboraron sus inmortales obras maestras?" Respondió de esta forma: ese pueblo había vivenciado una prehistoria brillante, un florecimiento cultural que fue sepultado por una catástrofe. Fundamentó entonces su posición con los descubrimientos arqueológicos de la grandiosa civilización minoico-micénica que en la Grecia continental había llegado a su fin unos tres siglos antes de Homero. Ese pasado renacía bajo una motivación del presente y se proyectaba en obras que ocuparían el futuro. La misma norma, pues, valía tanto para las creaciones individuales como para las epopeyas colectivas.
Hacia el fin de su conferencia faltaba aún lo más sabroso. Freud preguntó cómo lograba el artista que sus fantasías, lejos de escandalizar o aburrir -como ocurriría con las fantasías privadas-, generasen placer. "He ahí su más íntimo secreto", contestó. Su arte. Pero agregó enseguida que el artista apela a dos clases de recursos. Por un lado, atempera su fantasía egoísta con encubrimientos hábiles, lo cual varía al infinito según cada caso; por el otro, soborna mediante la ganancia de placer que produce la belleza formal. Esta es una ganancia que abre el acceso a un placer mayor, y por eso Freud lo denominó placer preliminar, expresión que ya había acuñado en sus Tres ensayos de teoría sexual . Genera una descarga de tensiones, que es tanto más intensa cuanto más efectivo y conmovedor es el logro estético. El creador literario habilita a sus lectores para que gocen, sin remordimiento ni vergüenza, de escenarios, situaciones e historias a los que jamás se expondrían en la vida real. El creador "juega sus juegos ante nosotros". Es claro que no consigue levantar todas las resistencias de una vez, por eso sucesivas lecturas dejan emerger aspectos que antes no se veían con la misma claridad. Su genuino arcano reside precisamente en la capacidad de levantar censuras y de flexibilizar las resistencias del público.
Los aportes de Freud al tema de la creación artística no concluyeron en la conferencia de 1907. Pronto daría a luz una serie de trabajos sorprendentes sobre Leonardo de Vinci, el Moisés de MiguelAngel y el tema de los tres cofrecillos, de Shakespeare. Las consecuencias en el campo humanístico no se hicieron esperar. La crítica literaria, que yacía sometida al influjo decimonónico de Sainte-Beuve, no tardó en volverse contra Sainte-Beuve, quien había tenido la arrogancia de escribir "el crítico es sencillamente el hombre que sabe leer y enseña a leer a los demás". Pero Sainte-Beuve estaba supeditado a lo biográfico manifiesto. Marcel Proust, en cambio, más cerca de Freud, lo refutó en estos términos: "Un libro es el producto de otro yo, diferente del que manifestamos en nuestras costumbres, en la sociedad, o en nuestros vicios".
El interés del psicoanálisis por la literatura obtuvo reciprocidad en el interés de la literatura por los descubrimientos de la flamante disciplina. Las aliteraciones, asonancias, oposiciones de sentido, el hipérbaton, el oximoron, la hipálage y los neologismos cobraron otra importancia: se comprendió que el lenguaje tiene sus razones y que cada letra manifiesta o escamoteada implica una expresión y un desafío.
Desde el joven Freud en adelante, el psicoanálisis se ha esmerado por ser ciencia pero, debido al campo subjetivo en que trabaja, nunca deja a un lado la emoción, es decir, la poesía en sentido amplio. Pretende leer en la psique o en los productos de la cultura con frialdad objetiva, pero se involucra en ellos. Es como si un historiador buscase los datos "sin afecto" en una novela histórica como Salambó, y no se diese cuenta de que es imposible escapar a la seducción que ejerce el estilo de Flaubert.
Imaginemos ahora qué sucedió al cierre de la histórica disertación que evocamos en esta oportunidad. Hubo aplausos entusiastas, el redactor del diario Die Zeit guardó su libreta de apuntes, el editor Hugo Heller se dirigió hacia los invitados importantes y Franz Kafka, muy tímido, se escurrió hacia su hotel porque a la mañana siguiente debía regresar a las rutinas de Praga. Los pocos seguidores de Freud se miraron entre sí y felicitaron a quien reconocían como un maestro. Freud no tenía papeles para recoger, porque hablaba sin ayuda memoria. Pero sabía que antes de irse a la cama, en esa fría noche de la Viena imperial, pondría por escrito las ideas que acababa de formular. Después las pasó en limpio y mandó a publicar en Neue Revue , un órgano literario que acababa de fundarse en Berlín. De ese modo nos brindó el placer de poder revivir un momento trascendental en la historia de la cultura.

LA SOLEDAD DEL ARTISTA

Hace años leí un verso de Luis Alberto de Cuenca que decía: "La nostalgia es un absurdo pasatiempo". No creo que alguien pueda llegar a estar más equivocado: la nostalgia es el único pasa-tiempo. Si releyésemos más a menudo a los poetas, nos daríamos cuenta de que no hay una sola obra escrita que no haya nacido de una conjunción de soledad y recuerdo; en suma, de la nostalgia. Pero la nostalgia es un sentimiento y, si hacemos caso del adagio becqueriano "Cuando siento, no escribo", la obra no puede brotar si no de la "acción",aunque ésta sea resultado de un pasivo abandono.
Pessoa, que renunció al mundanal ruido para convertirlo en poesía silenciosa, únicamente demandaba dos condiciones para escribir: soledad y sosiego. ¿Cuál es, entonces, la clave del artista? Me resulta curioso pensar en la soledad, envuelta en el tumulto de la ciudad lisboeta. Realmente, Bernardo Soares supo hacer del abandono voluntario una forma de expresión con la que canalizar su íntimo universo. La idea era hija de la sensación, de la vida "externa",pero maduraba en su prosa desasosegante a través del fino cristal de la nostalgia; de aquel que siente el exilio como un deber encomendado y como estado permanente de la conciencia.
Estoy convencido que soledad es una forma de vida en ocasiones extraordinariamente productiva, pero, además, la única vía para el artista; sólo mediante la aprehensión personal de la realidad podemos expresar nuestro más íntimo "yo". El texto nos vuelve egocéntricos –que no egoístas-, porque toma al sujeto como centro del que emana la percepción del mundo, "nuestro mundo",nuestra expresión particular de él. Siempre se escribe a partir de un recuerdo. La instantaneidad perece constantemente en el arte, del mismo modo que se renueva en el lector –aparentemente-.
La insoportabilidad de la existencia en solitario no deja de ser más que otro estímulo para volcarse en las letras, en las emociones, en esa vida exasperada que viene dada en "latas de conserva" llamadas libros.
¿Nace libre un artista? ¿Es, en caso negativo, un ser antisocial e irascible? Podemos pasar del tópico a la originalidad más pasmosa de un plumazo. Creo que la antigua pose del poeta en su torre de marfil está ya demasiado desfasada; sin embargo, ¿puede alguien dudar de la legitimidad de nuestros propios recuerdos? No se trata del típico autobiografismo barato que huele a primerizo, sino hay que asumir que, como en todo proceso de alumbramiento, es necesaria la intimidad previa de las soledades compartidas: el solitario y su destino. El planteamiento de Pessoa bien podría ser una elección , o bien un castigo. Quizá, ambas cosas: pecado y penitencia cogidos de la mano.

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FALTARON MUCHOS BESOS

Todo ocurrió en invierno
cuando mi conciencia batallaba a vida o muerte
en contra de la razón.
Sentimientos confusos cruzaban por mi mente
a punto de causarme una irreversible locura.

Mas, tú llegaste a mí vida sin darme cuenta
Fuimos presas de un destino, que no previene ni cuestiona.
Más que nada, nos acercaron nuestras opiniones,
mezcladas con una incontenible necesidad de afecto.

Nos asaltó una repentina separación quebrando nuestros sentidos y hasta el más resistente de nuestros huesos.

Tu profunda y desesperada soledad desviaron tus caminos del amor,
eligiendo como vía rápida un frívolo olvido,
que logró vencer tus presuntos
deseos de luchar.


Faltaron muchos temas por discutir,
muchos puntos por aclarar,
quedaron miles de besos
y te quiero prendidos en el aire,
y en el alma, pedazos de recuerdos sin jueces ni testigos,
sobraron miradas que pudiesen haber dicho más que mil palabras.

Hoy, después de haber transcurrido el tiempo,
volteo y no me queda más que la interrogante
de si en realidad valió la pena habernos conocido.


YCELL
www.victorsuarez.com.do

¡Sea la paz para Gaza y la Humanidad! Por Vilma Reyes*


PUERTO RICO: Como poeta, mujer y madre puertorriqueña me uno al llanto de nuestros hermanos palestinos y condeno las acciones del pueblo de Israel contra civiles en Gaza. ¡Que cese el fuego! ¡Basta ya de tanta crueldad y asesinato de inocentes! ¡Sea la paz para Gaza y la Humanidad!

Vilma Reyes*

Su rostro

Ayer vi su rostro...
tan humano
tan igual al mío, al tuyo...

El nuestro se diferenciaba por el cielo azul que aleteaba en nuestros ojos
y porque las nubes eran blancas
y el sol, dorado

No así los suyos...

Te juro que vi mi rostro y el tuyo en el hueco de su mirada
no su sonrisa
no su alegría
pero algo me decía que cuando era
se asemejaba a la nuestra
como esas alegrías que nacen de la nada y por nada
como esas que suenan a infancia
a lluvia torrencial
al primer beso
al amor...

Ese rostro ocurrió ayer, ocurrió hoy
y se alargaba ante mí como un hilo serpentino en continuo movimiento
que acosaba
y hasta en los sueños
su rostro en el nuestro
huérfano de un cartel que dijera su nombre, su raza y el hogar que lo extrañaba
era un rostro tan simple
tan humano y triste
que me hace olvidar el azul que sube y baja de nuestros ojos, y el sol tan dorado, tan triste, tan humano y tan palestino
como nuestros rostros.

Vilma Reyes*, [Puerto Rico]




Regreso


POR VICTOR SUAREZ
REPUBLICA DOMINICANA
Hoy

El cielo de la patria llora

Pletórico de ira y desconsuelo

Este regreso rojo sangre,

El torrente corre a través delos cementerios,

Socavando;

queriendo levantar los muertos olvidados

buscando entre cadáveres el coraje

que hoy los vivos llevamos oculto

bajo la piel dormida.



Que fácil olvida mi pueblo sus muertos,

que fácil olvidan las calles sus tiros sin audiencias,

qué fácil olvidan los hombres su hambre de calabozo,

que fácil este regreso a quemarropa del país a la sabandija,

que fácil he regresado a la pluma.



Yo esperaba

que una lluvia de estrellas de medio día

lavara la cornisa de mi pueblo

y otra vez

la treta se nos metió de incógnito,

otra vez imperio de sofisma,

otra vez la protección anhelada,

otra vez lo imprevisto,

otra vez los muertos en las esquinas,

otra vez lo inesperado,

otra vez palabras...

Y más palabras.



Más...

no esperaré en la esquina a la tortura,

si nó en la retórica a los torturadores

porque a los torturadores

les desconcierta que los torturen,

esperaré lo injusto en la justicia.

www.victorsuarez.com.do

Canto al Maestro

Antes de amanecer el día
está de pié ante la cama,
un café para marcharse a veces nada,
un tiza, un borrador y a la batalla.

Fabricante de ternura día a día,
amante de la vida y sin la vida,
matiz de la pena y la alegría
aferrado verbo de la espiga.

Maestro luz de las mañanas,
monumento firme en el camino,
claridad de fuego y destinos,
maestro forjador de esperanzas.

Maestro canción de versos claros,
estación divina de los tiempos,
asolador insomne del silencio,
maestro surco eterno de simiente.

Quisiera verte maestro
alcanzando las estrellas,
bajo un sol de primavera
vertiendo penas al viento.

Victor Suárez

POESIA DOMINICANA
Treinta años de poesía
del poeta Dominicano
Víctor Suárez
www.victorsuarez.com.do
primera parte

Tu

Mi sol mañanero
pequeño sendero
me llevas a la vida.

Mi pequeña diva
con tan sólo un beso
me llevas al cielo
allende la vida.

Tu enciendes mis noches,
entre tus brazos se rompe el ocaso
me vuelves la vida.

Tú mi vida
razón de vivir que ahora llevo,
mi alegría, mi cielo
hasta siempre te amaré .

Victor Suárez

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Ella

Ella pintó de amor
cada parte de mi cara
borró el dolor,
heridas del alma.

Me enseñó a vivir
completamente enamorado
sentir lo que había soñado.

Me dio su amor bonito
lleno de besos y caricias,
me lleva hasta el infinito
cuando me abraza en su sonrisa.

Se vuelve la noche clara
la furia calma
cuando me dice que me ama
melodía, armonía de mi alma.

Y mi corazón es contento
es libre y me dejo llevar por ella
como pluma al viento.

Víctor Suárez



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Tu

Mi sol mañanero
pequeño sendero
me llevas a la vida.

Mi pequeña diva
con tan sólo un beso
me llevas al cielo
allende la vida.

Tu enciendes mis noches,
entre tus brazos se rompe el ocaso
me vuelves la vida.

Tú mi vida,
razón de vivir que ahora llevo,
mi alegría, mi cielo
hasta siempre te amaré .

Victor Suárez



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Ella

Ella pintó de amor
cada parte de mi cara
borró el dolor,
heridas del alma.

Me enseñó a vivir
completamente enamorado
sentir lo que había soñado.

Me dio su amor bonito
lleno de besos y caricias,
me lleva hasta el infinito
cuando me abraza en su sonrisa.

Se vuelve la noche clara
la furia calma
cuando me dice que me ama
melodía, armonía de mi alma.

Y mi corazón es contento
es libre y me dejo llevar por ella
como pluma al viento.

Víctor Suárez

un pájaro sin alpiste.

Dices que tu amor es mi amor
Pero, no te entregas,
triste me llevas
como un día sin sol.
Deseo tu calor
y tu te niegas.

Victor Suárez




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COMO NINGUNA

Tus besos, tiernos como la lluvia
me besan dulce.

A la luna me llevas
cuando a mi piel te entregas,
cuando me dices te quiero
con tu quejido sincero
y en suave melodía
me repites que eres mía
y otra vez soy tuya
a mis oídos susurras.

Para vivir, más nada quiero
porque a tu lado todo lo tengo,
bésame de nuevo
con tus labios de lluvia,
Grítame te quiero
que yo te quiero mía.
y bésame otra vez
primaveras florecen en
cada beso y te quiero por eso
porque revives mi alma
cuando estoy en tus brazos
eres horizonte cuando contemplo el ocaso.

VICTOR SUAREZ
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QUE MAS


Tus ojos de luna llena
iluminan mi faz,
mis labios de África virgen
pecan de besos tus labios
que se dibujan en mi boca
preñada de horizonte.

Que más que el futuro
trayéndote a mi vida
como un deseo infinito
para vivir contigo,
encadenados al amor mil años.


VICTOR SUAREZ

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Tu piel


Manto de luz
tendido sobre tu cuerpo virgen,
luna encendida,
sublimada de auroras
en las mañanas egipcias,
suavidad de pétalos de exóticas rosas
de jardines suntuosos,
sueño revelando galaxias
a la brillantez de tu badana
que se vuelve más sutil que
la flor y el rocío.

Víctor Suárez
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Tú mi mariposa
Tu sonrisa de sol y horizonte
un volcán han despertado en mi
y me pierdo en tu mirada
en el milagro de tus ojos
en tu cielo infinito, en ti.
Se despiertan las quimeras en el rosal
en mi sueño que naufraga en tu mar
mil gaviotas se desatan
en tus senos me hacen libre
en tu cielo infinito, en ti.
Quiero caminar contigo
el nuevo camino
de rosas y lirios
que hoy descubrí.
Yo néctar de las rosas
tú mi mariposa
pósate en mi rama
que quiero vivir.
Quiero ahogarme en tu boca
morirme en tus labios
y en tus ojos de estrellas
encender el sol.

Victor Suárez


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Te quiero

No te quiero solamente
porque eres tan hermosa
o porque eres una rosa
y naciste para mí.

No te quiero nada más
por la miel que hay en tus labios
o Por lo dulce del te amo
que tu amor me sabe dar.

No te quiero solamente
porque eres linda
porque eres diva
porque eres mía.

Te quiero porque me ofreces tu mano
cuando caigo al vacío
y me llevas a un paraíso de amor.

Te quiero cuando el horizonte se hace frío
y me envuelvo en el hastió
y estas tú para darme calor.

Te quiero cuando no puedo con la vida
y me sangran las heridas
y estas tu para curar mi dolor.

Te quiero porque puedo hacerte reina
de un imperio derrotado con tan solo
una palabra de amor.

VICTOR SUAREZ
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Te imagino


Te imagino cada instante
arrullada en mi regazo
te imagino entre mis brazos
insaciable al besarme.

Te imagino en la mañana
de mi cama levantarte
en silencio escaparte
de mi pecho que te ama.

Te imagino de las manos
caminando por mi calle
y tus labios me susurran
amor mío yo te amo.
piel de luna, sol que nace
más hermosa que ninguna
un concierto de ternura
Imagino que me das.

VICTOR SUAREZ



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QUIERO SABER


La soledad asusta mi alma
y a mi piel le falta abrigo
hoy quiero saber mi amada
si puedo contar contigo

Quiero esparcir de paz
mi corazón y mi sino
y quiero saber mi amor
si puedo contar contigo

Te elegí cual la mujer
que me aleja del abismo
y quiero saber mujer
si puedo contar contigo

Quiero tomar tu mano
y traerte a mi destino
y quiero saber mi bien
si puedo contar contigo

Porque quiero construirte
un mundo bello y divino
y quiero saber mi amada
si puedo contar contigo.

Estoy sembrando un jardín
de ternura y de cariño
y quiero saber mi amor
si puedo contar contigo

Quiero llenar de júbilo
a este mundo de martirio
y quiero saber mi amor
si puedo contar contigo

Quiero plantar amapolas
al borde de los caminos
y quiero saber mi vida
si puedo contar contigo

Le confecciono un vestido
gigante a nuestro futuro
y quiero saber con apuro
si puedo contar contigo

Es que quiero ser la luz
y el alba que ha nacido
y quiero saber mi amor
si puedo contar contigo

y tu, cuenta amada mía
hasta donde haya decidido
y sueña con alegría
que puedes contar conmigo

Víctor Suárez
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Ternura

Ternura en cada mirada,
dulzura en cada palabra,
la vida en cada sonrisa,
contigo se vuelven mis sueños verdad.

Mi noche cambié por el día
mi canto no tiene palabra
enciendes cada melodía
con solo traerte a mi escala.

Tu,
llenas de compañía
mi soledad,
río eres en mi cause
que de amor se ensancha.

Y se pierde mi tristeza
en tu alegría
y mis manos se llenan
de tu belleza sutil,
que es eterna
en mi corazón que te ama.


VICTOR SUAREZ

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TODO ESTA BIEN

Llegaste a mi puerta,
entraste sin tocar
te apoderaste
de mi corazón
y yo regocijado en tu prisión
y tu feliz con mi querer.
Soy tu hombre,
tú mi mujer,
tú estas feliz
y yo también.

Todo esta bien muy bien
porque yo buscaba
a alguien como tu,
porque tu buscaba
alguien como yo
y me encontraste
y te encontré
y ya lo vez,
todo esta bien
muy bien.


VICTOR SUAREZ
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DAME


Dame la mano dulce de tu
camino para seguir,
dame el abrazo tibio que
hay en tus brazos para vivir,
llévame al cielo de tu suspiro,
eres mi luz
contigo soy el bien,
contigo soy feliz.

Victor Suárez


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Tu

Tu, sin mi consentimiento
ocupaste mi espacio,
rompiste mis esquemas,
te adueñaste de mí.

te bebiste mi vida,
robaste mi alma
y ahora te quieres ir.

Vete, no voy a morirme
vete, ya me mataste
vete, que la vida es una
y ya con tigo la viví.

Víctor Suárez

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Tu

tu, como los dias de mi vida de ayer,
como el presente,
única como mi futuro que
contigo habrá de ser,
como el canto suave y apasible
de mí voz,
como mis sueños
siempre tu, en mi vida,
siempre serás tu.



Víctor Suárez
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MALA

Como quitar esta tristeza
que llena mi pobre alma
y rompe de dolor mi cabeza
y me quita la calma.

Soy triste, soy triste
ha muerto mi corazón
tanta pena, tanto dolor
mi alma ya no resiste.

Es que estoy enamorado
de una mujer mala
que de amor no entiende nada
y mi sufrir no le ha importado.

A ella le gusta beber
el beso de otros labios
no importa el agravio
a nadie quiere querer.

Víctor Suárez
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Ingrata

Corté mis alas
para que volaras
te di mi voz
para que te expresaras.

Yo puse la risa
en tu boca amada
te di mi alegría
cuando te faltaba.

Te busque el alpiste
que te alimentaba
me olvide de mi
te entregue mi alma
y mi amor fue tanto
que no tenia fin
quise hacerte reina
y hacerte feliz.

Bajo mi pasión
te crecieron alas
te pareció exiguo
el amor que te daba
y te hiciste al vuelo
no te importó nada
y con mi dolor
no pude evitar
que te marcharas.

Víctor Suárez
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Te amo más

Hoy te amo más,
Porque tus besos
se han quedado
en mis labios para siempre,
porque eres mi simiente
te amo más.

Te amo más
porque el sol
sólo me alumbra,
no más cuando
estoy contigo,
porque eres mi camino
te amo más.

Te amo
porque eres primavera
y llenas de color mi corazón
y se marcha la nostalgia
y la luz se hace conmigo
Porque eres mi destino
Te amo más.

Victor Suárez
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Te amo

Las estrellas suspendidas
su luz reboza tu pelo
mi corazón al viento
espera morir en tu silencio.

Huyen mis pasos a tu vereda,
mis pies quejándose a las piedras,
el ritmo suena como canto callado,
soñando con tu amor soy solitario.
Yo esperando de las flores el "te quiero"
que tus labios de cristal me han negado.


Víctor Suárez

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Tantos caminos
Tantos caminos soñados
tantos otros recorridos
tantos amores olvidados
con tantos falsos cariño.
Que corta ha sido la vida
cuan escasa fue mi alegría
fue más honda la herida
cuando más reír quería.
Fue el bezo única fuente
donde el éxtasis del bien bebí
luego, caminos oscuros y fríos
soñando, queriendo ser feliz

Víctor Suárez

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COMO UNA ROSA

Preciosa como una rosa
despierta en la mañana
sencillamente hermosa
para ser por siempre amada.

ternura en tu mirada
en tus labios el dulce beso
el que me lleva al exceso
del deseo por tu boca.

En océano de luz cae mi alma
cuando cada mañana
me encierran tus brazos
en el laberinto de amor
del cual no quiero salir.

Victor suarez

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Te amo


En tus brazos de sol
Como a la luz te quiero
como mi piel anhela tu calor
porque a tu lado mi risa es sendero
por donde transita feliz el amor.

Tantas veces sueño con tu voz,
sueño dormido en tus brazos de sol
y en mis oraciones le ruego a Dios
tenerte por siempre como mi único amor.

De mi amanecer sigues siendo el alba
de mi vida ingenua eres la luz
por eso sin ti es fría mi alma
por eso en mi vida solo existe tu.


Victor suarez
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El hombre afortunado

Soy un hombre afortunado
porque tengo dos hermosos pies
para deleitarme y experimentar
la gran sensación de transportarme,
sentir la gran sensación de pisar el pasto,
trepar los arboles y correr a orillas del mar
sobre la arena de la playa tras de ti
mujer que tanto amo.

Soy un hombre afortunado
porque tengo dos hermosas manos
para tomar el pan, tocar la guitarra
tomar el lápiz, hacer la más difícil tarea,
llevar de la mano a mis hijos
y tocar la delicada piel de las mejillas
de la mujer que tanto amo.

Soy un hombre afortunado
porque tengo dos ojos
enclavados como dos gigantes
lagos en el lugar mas preciso
de mi cuerpo; rayoz de sol que van iluminando
cada paso que doy, me permiten leer
en cualquier idioma
con ellos puedo ver un poco más allá
de mi sombra, disfrutar la hermosura
de esos mediodías en que llueve con sol
y la hermosa variedad de las flores.
Soy feliz cuando con mis ojos,
de luceros, puedo disfrutar de la sutil
belleza de la mujer que amo.

Soy un hombre afortunado
porque me siento vivo
porque comprendo que la muerte no
es eterna y que la vida es sólo un momento
antes de la muerte.

Gracias al cielo
por este corazón inmenso que llevo enclavado
en el fondo del pecho, repleto de amores
para la mujer que tanto amo.
.
Victor suarez
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EN TU PELO

Las estrellas suspendidas
su luz se reboza en tu pelo
mi corazón en el viento
esperando morir en tu silencio.

Huyen mis pasos a tus pasos,
mis pies quejándose entre las piedras
al andar, el ritmo suena como canto callado.
Soñando con tu amor soy solitario
de los valles encantados,
yo, esperando de las flores el "te quiero"
que tus labios de cristal me han negado.
Víctor Suárez
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SOBRE LA ARENA

Mujer sobre la arena,
cándida y bella,
un sorbo desde tu copa
y tus besos se deslizan a mi boca
saboreo gota a gota
tu aliento matizado
de suspiros y éxtasis.
Mis manos rondan tu
cintura serpentina,
sudorosa de miel.
En cada beso me das la vida.
tus brazos me encierran
en dulces quejidos.
y en mi corazón
el latido en tiernas tonadillas
canturrea te amo.

Victor suarez

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Solo y triste

solo y triste,
sin vida y sin amor,
olvidado en el silencio,
condenado al dolor.

Amando a quien no me ama,
deseando a quien no me desea,
frías y tristes son mis mañanas,
grises y sin quimeras.

Su amor se niega a mi calor,
su boca se niega a mi boca
y mis besos aun la desean
con loca pasión.

Por que te empeñas corazón
en seguirla queriendo tanto así
si el mundo es bello y aunque con veta gris
hay otros corazones para darte calor.
.
Es que el desprecio no te hiere
ni él yo no sé de su boca fría,
es que pretendes seguir inerme
y vivir por siempre de melancolía.

Alguien vendrá hoy o mañana
que ponga alegría a tu mundo
que lleve la paz a tu alma
y te dé el amor más profundo.
Victor Suárez
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Soneto

Dulces sonetos pretendo
escribir sin regla alguna
ebrio de anhelo y blancura
versos sin medidas quiero.

decir lo que quiero espero
más libre que el verso mismo
ni en decasílabos ni alejandrinos
verso sin medidas quiero.

no encadenaré mi copla
a un acento o una rima
porque alas es de mi sueño.

paloma de alto vuelo
infinito aventurero
pisada de eterno sendero.

Victor Suárez





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SI YO FUERA EL SOL


Si yo fuera el sol,
estaría ansioso esta noche,
esperando lanzarme al día
para abrazarte toda
con mis furtivos rayos
al despuntar el alba
y conservarte a mi pecho
hasta que la noche
nos refunda en un abismo
de sueños en el que de mis brazos
no puedas escapar nunca jamás.

Víctor Suárez



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NO QUIERO NI PENSAR

No quiero ni pensar en otros besos
en otros brazos atándose a mi cuerpo
no quiero ni pensar en la soledad
no quiero ni pensar que tu te vas.

Como voy a dormirme en esta cama
ya no es mi cama sin tu calor
como voy a vivir si tu me dejas
como voy a vivir si tu te vas.

Te lucharé
como luchó Fidel en las montañas
Por su Cuba querida y adorada
y de amarre por siempre te amare
y te amare por siempre te amare.

Te seguiré
hasta el fin del horizonte
me pondré alas para volar tras de ti
seguiré viviendo si me dejas
pero no quiero vivir si tu te vas.

Te buscaré
más allá de la noche y la mañana
por veredas, ciudades y montañas
y te amaré por siempre te amaré
y te amaré por siempre te amaré

Victor suarez
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CORAZON ADENTRO


Si quieres saber si te amo
busca corazón adentro
busca corazón adentro
si quieres saber si te amo.

Vístete de jeans y tenis,
explora mi alma
y en cada parte encontraras,
tu nombre escrito
en letras claras de vino tinto
luego un te amo, y después
un te quiero de chocolate.
de miel un podium para besarte.

Busca corazón adentro
si quieres saber si te amo
si quieres saber que te amo
busca corazón adentro.

Victor Suárez
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LE DI MI VIDA


No amarla seria lo mejor
para mi vida de ruiseñor,
no amarla seria lo mejor
no darle mis besos ni mi amor.

Dejarla que se vaya
que se marche de mi vida
aunque muera,
después de todo para que vivir,
amar a alguien como la amé,
fue perder la vida
a ella se la entregue.


Víctor Suárez
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A TUS PASOS

Seguiré la ruta de este camino
largo que es la vida
siguiendo tus pasos
que son mi horizonte
hasta llegar a la morada del sol
y allí hacer nuestro lecho de luz
donde se hará inmutable nuestro amor.

Víctor Suárez
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"Se hizo la luz en mi corazón"

Se abre la puerta
Tranquila serena
En el aposento
Esta encendida la luz.

Ambiente de amor
Se siente en la casa
Mi amada me espera
En su mundo azul.

Un ángel parece
Vestida de blanco
Sus brazos me estrechan
Y la ternura emana de su corazón.

No existe la noche
Aquí todo es sublime
Todo es verdadero
La luz me acaricia
Me envuelve me llena.

Y en mi piel hace un mar
En tormenta total
Tras suspiros violentos
Me hace en mi pecho
Galaxia, pintar.

Y se hizo la luz en mi corazón
que siente que late
Que vibra de amor
Que fluya la vida.

Colores sublimes
Adornan la cosa
Una música dulce
Se vuelve a sentir
Su alegría infinita
Me llena me abraza
Libera mi alma
Me siento feliz.

Me lleno de vida
Siempre hacia adelante
Caminos de sombras
Son ya del pasado
Y quedaron atrás.


Autor:_ Victor Suares
Fecha:_ 06/01/2004
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Romántico apasionado

Romántico apasionado
de los que cabalgan sin límite
por caminos del amor,
lumbre de la noche,
sonrisa de sol.
Trazo graffiti sobre el agua,
y colores ala lluvia,
luego tatuar cada punta del humo
de un tabaco desde la mesa de un bar
y amarte en la escala de mi canto,
acariciarte al pie de un arco iris
envuelto en el olvido de mil amores.
Romántico feliz en las avenidas
cambiando las almendras por estrellas
y verte a ti mía, misteriosa, sugestiva y hermosa.
Un auto es una flor dormida
que escojo para ti,
cada calle es un camino
que me lleva a tus pies
donde me nombro rey
y tu mi reina
y yo de ti cautivo
y tu mi reina,
y yo tu súbdito
y tu mi reina.
soy un amante sentimental
de los que lloran si le hieren
si le mienten,
vivo sosegado en una flor
anhelando la ternura
de unos dedos femeninos
que corran insinuantes
por mi piel seducida
por un amor que brota
con primores de madrigal.
Amante que adora la dulzura
de una sonrisa ingenua que me abraza para siempre,
romántico tierno para la mujer,
el sol, la luna, soy un sorbo de la noche en tus besos,
tus besos que bebo como al vino
que para mi no existe si no es contigo.

Víctor Suárez
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REGRESO
Regresaré una tarde
cuando el sol se esté poniendo
y el cielo matizado de colores
regale a la noche sus pétalos dichosos.

Tú, te pondrás nerviosa
y correrás de la cocina
a mis brazos abiertos,
de emoción llorosa reclamará
por qué no me avisaste, exclamaras
mira como me has encontrado.

Quería encontrarte sin que te
dolieran las ventanas de esperarme,
enredada en la inocencia de mi regreso.



Víctor Suárez

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Te amo

Las estrellas suspendidas,
su luz se reboza en tu pelo,
mi corazón en el viento
esperando morir en tu silencio.

Huyen mis pasos a tus pasos,
mis pies quejándose entre las piedras,
al andar, el ritmo suena como canto callado.

Soñando con tu amor soy solitario
de los valles encantados,
yo, esperando de las flores el "te quiero"
que tus labios de cristal me han negado.


Víctor Suárez
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Olvidarte

Será difícil olvidarte
recordarte es mi castigo
condenado a llevarte
todo la vida conmigo

mi delito fue amarte
y quererte demasiado,
aunque me hayas olvidado
mi castigo es recordarte,

Te adoré hasta la locura
te cuidé como a ninguna
y aunque quiera olvidarte
mi castigo es recordarte,

de mi amor quiero desterrarte
de mi corazón borrarte
y aunque quiera olvidarte
mi castigo es recordarte,

Víctor Suárez

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Raza Inmortal


Una mañana yerma y gris
hombres desde la luz
quisieron romper con furia
las atroces ataduras del país.

Entonces fueron infinitamente perseguidos
por defender la risa, la alegría, el amor
y en la tarde fría del otoño sin sol
fueron cobardemente asesinados.

Otros crecieron frente al sol
dispuestos a continuar su lucha,
decididos hacer verosímil el anhelo de ser.

También los vi caer
y les canté una canción
recogida con dolor del pavimento
frío y pisoteado como mi pueblo.


Victor Suárez


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Quiero un país libre

Quiero un país libre
como vuelo que no para,
envuelto en la mañana
fabulosa de los sueños
del futuro de mi pueblo.

Quiero un país libre
como vuelo que no para
envuelto en la alborada
de gente que no se inhibe
cuando la mentira rige, rige.

Que no se queda callada
y ante la verdad disfrazada,
al embustero castigue,
con una posición firme,
si de la patria se trata.

Quiero un país libre,
como vuelo que no para,
envuelto en alborada
hermosa como la vida
cuando satisfecho vive.
quiero un país libre
de gente que no se inhibe,

que levante la voz firme
cuando se sienta engañado.

Quiero un país libre
de gente que no se inhibe,

que reclame su derecho
que no se quede callado.

Quiero un país libre
de gente que no se inhibe.

Ven de la mano mi pueblo
al futuro que soñamos.

Víctor Suárez 1995


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Quiero


Quiero una mañana clara
como trigo maduro al sol
como el canto inexorable
y victorioso del cantor.

Libre como paloma
inmensa como el amor
sutil como una gota
de rocío en una flor.

Quiero una mañana salida
de este otoño de nieblas
de este invierno sin abrigo.

A combatir este irraciocinio
de cuerpo entero me inclino
para la excelencia del amor divino.

Victor Suárez
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Quien será ella

Quien será ella
que deslumbró mis ojos
aquel día que la vi por vez primera
quien será ella que ocupa mi mente
veinticuatro horas al día,
de donde vendrá,
tal vez más allá de esta vida.
Porque de tan sólo pensar en ella
se llena mi alma de nueva energía
y mi cuerpo la adora
y mi corazón la ama.
Como seria mi vida si un día pudiera tenerla
mía para siempre y contemplar sus ojitos bellos,
saborear sus besos y sentir su piel.

Víctor Suárez

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Quien pudiera ser como tu


Quien pudiera ser como tu,
la flor
que perfuma mi entorno,
el calor
que entíbiese mi alma,
la lluvia
que refresca mi frente quemada por
el sol de la tarde.
Nadie como tú
para mi alma que por ti vive,
o para mi corazón
que por ti late,
eres el oasis del camino largo
que fue mi pobre vida
vivida sin amor,
perdido entre caricias de aquellas
que tanto me amaron
y a las que nunca amé como te amo.

Víctor Suárez

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Sin ti

Dejaste mi alma sola
sola de amores,
sola, sin sol,
sola sin ti.
dejaste enjuga
la fuente de mi corazón
errática mi alma
no tengo nada,
sin ti, soy un profundo sueño.
Quien eres,
que cual huracán pasaste por mi vida,
lo cambiaste todo
y después
no te importo nada,
simplemente te marchaste.

Victor Suárez
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Tú mi sueño nuevo



Que tienen tus labios
que son una rosa
que se abre,
que tienen tus ojos
que son un horizonte
que me guía-
¿quién eres? que algo
inexplicable me hace creer
que un ángel eres y más allá
de mis manos habita tu ser.

Víctor Suárez






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Que soy para ti



Mis manos llenas de caricias para ella
y sus manos vacías para mí,
mis labios llenos de besos para ella
y sus labios vanos para mí,
mi piel llena de calor para ella
y su piel es fría para mí,
mis ojos llenos de luz para ella
y sus ojos oscuros para mí,
mi sentidos llenos de alegría para ella
y su mente triste para mí,
mi corazón lleno de amor para ella
y su corazón vacío de amor para mí,
yo lleno de ternura para ella
y ella ni tocarme puede,
yo enciendo una llama diciéndole sí
y ella a todo siempre no,
yo quisiera estar siempre a su lado
y ella deseando que me vaya,
yo queriendo besarla
y ella quita sus labios,
ella es todo lo que tengo
en el mundo,
el único amor de mi vida
mi tesoro, mi sol mi luna,
yo para ella soy nada
no sé que soy,
su bien o su mal,
su vida o su muerte,
su guerra o su paz,
su amor o su odio,
su ángel o su diablo,
su noche o su luz,
me ama o tan solo me soporta,
Que angustiante es la vida
al lado de ella y que dulce
podría ser con tan solo una
Pizca de su amor en movimiento.

Víctor Suárez
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Niño

Que sea dulce tu alegría como la caña,
que jamás te toque el desaliento,
que tu alegre risa vuele con el viento,
como oda sutil de la mañana.

Que no toque a tu vida el enojo,
Porque en tu cielo algo falta,
escucha el ruiseñor que por ti canta
para poner alegría a tu entorno.

Escucha la música de tu pecho,
que igual que en cada niño es canción,
que vibra con amor en sus corazones
y que oscila como dios en tu corazón.

Victor Suárez
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Lo mejor

Lo mejor que ha podido pasar
ha sido haberte conocido
saber que ahora es mío tu amor
tu ternura y tu cariño.

Pienso yo que habría sido de mí
tal vez un hombre infeliz
de no haberte encontrado,
nadie me hubiera dado el calor,
la inmensidad del amor
amor que tu me has dado.

Qué puedo hacer
señor, que puedo hacer
para hacerla feliz,
la mujer más feliz
de todo el universo,
te doy mi amor,
mi vida te la doy
y si gloria he de tener
a tu corazón la ofrezco.

El sabor del amor lo probé
el día que te encontré en mi camino
desde entonces eres el puerto
hacia donde navega mi destino.

Victor Suárez

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Puedo morir mañana


Puedo morir mañanea ,
hoy he vivido feliz,
puedo morir mañana
y descenderé contento
a mi tumba
y como esencia sagrada
mi alma resucitará al viento.

Puedo morir mañana,
no le temo a la muerte
sin ayer y sin mañana
he vivido en presente.

y si es que muero mañana
convencido moriré
de que sólo escuché
la voz de mi alma
y Colomi esencia quiso viví.


Víctor Suárez
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Tengo

Mis labios llenos de besos
para tu boca
mis manos llenas de
caricias para tu piel,
tengo el alba de la mañana
para tu existencia
y mi vida entera
para ti mujer.

Víctor Suárez
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Un poco mas

No me digas que me quede
porque hoy me marcharé
tu fuiste quien prometió
toda la vida amarme.

El amor es como el viento
que como llega se va
si tu quieres que me quede
ámame un poco más.


Víctor Suárez



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PUEDO
Sueños, deseos, ilusiones
lucha, búsqueda, riesgos
caminos, esperanza.
Son las alas que me mantienen flotando.
Caigo, me levanto
y otra vez
me envuelvo en los sueños
busco aquí y allá
me canso, descanso.
Dentro, por un momento
todo parece posible
lo veo cerca, lo alcanzo,
se me escapa,
pienso, ya no más
pero, no muere mi esperanza
y los sueños palpitan como mi corazón acelerado
y pienso yo puedo,
miro la cima azul del monte de oro,
pienso yo puedo,
levanto mi mano y casi toco el cielo
y pienso, yo puedo
y busco aquí, allá
no encuentro,
tiembla mi esperanza
pero aún grito, yo puedo!

Víctor Suárez


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PORQUE TE QUIERO

De que te quiero, sabes que te quiero
en mi se esparce tu amor como el fuego
y va quemando poco a poco mi cielo
porque te quiero amor, porque te quiero.

Mi amor por ti es cada día nuevo
de amarte tanto cada día muero
y brilla en mí tu amor como lucero
porque te quiero amor, porque te quiero.

Por que te quiero amor, porque te quiero
se va enterrando mi alma en tu cielo
quemando va mi corazón entero
porque te quiero amor, porque te quiero.

Porque te quiero amor, porque te quiero
he decidido andar solo tu cielo
y explorar tus montes sin sosiego
porque te quiero amor, porque te quiero.


Víctor Suárez
………………………………………………….
Por tu amor


Por tu amor soy capaz de subir
las más altas montañas,
por tu amor renunciaré al sol
de cada mañana.

Sin tu amor de que sirve vivir
sin ti mi vida no es nada
es tu amor quien pone razón
y alegría a mi alma.

Sin tu amor he perdido la guerra
con la vida
esta guerra que he debido librar
para vivir mi vida.

Desde niño busqué a quien amar
con amor puro y sincero
y ahora que tengo tu amor
no quiero perderlo.

Victor Suárez


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Se que te irás



Porque sé que me dejarás
el día menos pensado
lo tengo todo arreglado
porque no me dolerá
ella no sabrá jamás
que conozco su intención
preparo mi corazón
pa' que no vaya a sufrir
y el día que se quiera ir
no le guardaré rencor.

Entonces le haré saber
que no fue inteligente
que no me tomo de repente
su falacia en el querer
que ya tenia otra mujer
pues sabia lo que venia
porque era todo hipocresía
y yo era un trampolín
para así poder subir
al escalón que quería.

Victor Suárez



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Por ella

Por ella le hice trampas al amor
por ella me alejé de los vecinos
y no volví jamás con mis amigos
al dominó ni al colmadón.

por ella practiqué la monogamia
por ella abandoné mi aren
porque ella era la única mujer
que de verdad llenaba mi querer.

Por ella rompí las reglas
dejé de ser izquierdista
me convertí en feminista
para que me quisiera.

y me dejó como banquero quebrado
escondiéndome de todos
con mi humillado y en el lodo
triste y avergonzado.

ahora estoy más frío
que el iceberg en mi nevera
como si todo muriera
en mitad del pecho mío.

si ella volviera otra vez
con astucia yo la amara
hasta que me recuperara
del dolor que me causó
y después volver a ser.

un macho capitalista
sin Perestroika para las mujeres
ellas no entienden de quereres
si no eres un machista,
con sus galletitas,
de vez en cuando por la carita,
aplicándole los poderes,
como hombre macho y duro,
porque así es que les gusta
así disfrutan las mujeres.

Víctor Suárez

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Por cada beso


Por cada beso tuyo nace una flor
por cada abrazo un universo
aunque la noche duerma, nace el sol
cuando me dices te quiero.

Cada mañana el nuevo día
se precipita
como un canto de quimera
y en mitad de nuestro amor
pone una estrella.

no hay días grises
el otoño se ha alejado
en nuestras vidas la primavera
a regresado
como la luz nuestro amor se ha
sublimado.

Víctor Suárez
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POETA ILUSO

no soy un poeta iluso
para ofrecerte la luna,
mas te ofrezco cual ninguna
noches lindas con ella.

no te ofrezco las estrellas
por que sabes que es ficción,
yo te doy mi corazón
y noches lindas debajo de ellas.

sabes no te puedo dar
el color azul del mar,
pero, te puedo llevar
a la playa a caminar.

Ven a vivir conmigo
y curaré tus heridas,
te llevaré contenta
cada día por la vida.

Víctor Suárez

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UNICA FLOR

Llegaste a mi vida,
te amé,
te adentraste en mi mundo y en
mi alma,
por tu amor perdí el sentido
te adoré.
Única flor virgen
en mi camino.
Nuestro amor se hizo abrigo
y luz,
abrimos surcos, semillas sembramos,
recogimos frutos
que a Dios entregamos.

Te recuerdo
cual día de sol en que quedó prisionero tu amor
en mi corazón.


VICTOR SUAREZ


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víctor Suárez UN CANTO A YAGUATE

Sé que Yaguate crecerá
Como crece un sol nuevo
Que al futuro hace sendero
Surcando la primavera
Cual árbol de la Ribera
Que sin cesar riega el río
Lo siente el corazón, mío
Como si mis ojos lo vieran
Que Yaguate va sin tregua
Al porvenir sin desvío




Ya lo dije y es verdad
Que este pueblo luchador
En donde brota el amor
Y se respira la paz
Ya tiene su realidad
Que en la conciencia se impone
En su gente y sus clamores
Que a Yaguate da razón
Para enfrentar con honor
Al que al progreso se opone



El progreso emergerá
En esta tierra de caña
Como sol de la mañana
La lumbre se encenderá
Samuel Valdés lo dictará
Y Ana Lilian Miranda
Desde sus tumbas aguardan
Hoy por la mano de usted
Para darle al pueblo fe
Y que Yaguate se expanda

Sé que Yaguate crecerá
Y no soy un visionario,
Pero más temprano que temprano
Las ideas se elevarán
Cual levadura en el pan
En todos los Yaguateros
Los que esperan con anhelo
Ver su pueblo florecer
Y en hilo de oro tejer
A Yaguate junto al cielo.

Tierra de caña y melao
Gente alegre y tempranera
Risa clara y piel morena
Ojos de café y cacao
De Isaías Valdés es legado
Familia Rivas Bonillas
Quienes supieron darle vida
Al Yaguate que se fue
Pero puede sentirlo usted
De doña Ana a la javilla

Yaguate tierno y soñador
De la orilla del camino
Construyendo su destino
Por la senda del amor
Por el sendero del sol
Al vuelo de golondrinas
Hoy va tomando las bridas
Hacia el futuro infinito
Que resuena como un grito
Y en mi corazón se anida

Bellas noches de Yaguate
Hermoso cielo estrellado
Que a tu suelo encadenado
La dulce lucha me ate
Para cuando cien años pasen
Y mi cuerpo ya no exista
Mis huesos sientan la vida
De un canto que renace
Encauzando a Yaguate
A un progreso sin mentira.


Victor Suárez´98
VictorSuárez.com.do
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Urge un canto

Urge un cambio
en el barrio
en el pueblo
en el campo.

Urge un cambio
en la mañana
al despertar el obrero
en el sentir de mi pueblo
urge un cambio.

Urge un cambio
más allá de la montaña
donde el jornalero quema
sol a sol su vida entera.

Urge un cambio
en la sonrisa del niño
urge un canto
por la paz, por la verdad
urge un cambio
en la sombra del camino
urge un canto
al nuevo sol que alumbrara.

Canto de muerte a la tristeza
canto a la vida a la esperanza
canto de fuego a la mentira
canto a la vida por amor.

Urge un cambio
por las manos inactivas
urge un canto
del cantor por la verdad
urge un cambio
en este tiempo de sofisma
urge un canto
al nuevo sol que alumbrara.

AUT. : Victor Suarez
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A tu lado

El calor de tu cuerpo lo siento bien,
abrazarme a tu pecho es un amanecer.
Y es tu amor un paraíso eterno,
un sentimiento nuevo
Para vivir la vida que soñé.



Víctor Suárez

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Hoy

Hoy todo el día,
mi corazón ha sido
tuyo, sólo tuyo
y que grande ha sido mi
alegría saber que tu este día
ha sido mía, solamente mía.

Víctor Suárez

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TE RUEGO

Porque te amo me tratas como un mendigo
que vive implorando tu cariño
o una palabra de amor.

Y te ruego por un beso
para calmar mi desdicha,
no sabes que sólo quiero
amarte toda la vida.

Que tan sólo quiero darte lo que soy.
Luz de mi camino,
feliz soy por amarte.


VICTOR SUAREZ
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DIME

Hasta donde quieres que te ame
hasta donde quieres que sea fiel
hasta donde quieres que te extrañe
hasta donde dime mujer.

Si eres la única en mi vida
a quien le he dado mi querer
y tu me causas mil heridas
con tu altives, con tu desdén.

VICTOR SUAREZ
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VENGO

Vengo de la luz del sol
de las claras noches de estrellas
de un sagrado pacto de amor
con la mañana serena.

Vengo de la distancia
más allá del mar y el cielo
vengo de la mano franca.

Vengo de la tierna pradera
del universo inacabable
de la gigante primavera
y del abrazo perdurable.

Soy agua correntina
que por amor se desliza
reverenciando la vida, la risa.

Vengo desde muy lejos
más allá de la montaña
allá donde el horizonte
se besa con la mañana.

Victor Suárez
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VIDA MIA
Vida mía,
noche y día
has sido en mi vida,
días de tristeza
días de alegría.
En la semana
tres días de lluvia
Cuatro días de sol.
Vida mía
no puedo seguir así
el sábado alegre
y el domingo infeliz,
eterna primavera quiero de ti.
Sabe que te quiero,
tanto como no he querido otra mujer
yo buscando,
siete días de alegría
y yo queriendo
siete días de sol.
Vida mía
en mi historia quiero escribir
que sólo te quise a ti
con todo el corazón
y si nuestro amor se acaba
yo no he tenido la culpa,
la culpa la tienes tu.

Víctor Suárez
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Vístete de blanco amada mía

Vístete de blanco amada mía
el día que yo muera,
que no te invada la pena
y aunque no manifieste alegría
únete a la luz de ese día
en la que navegará mi alma,
dale a mi espíritu calma
a través de un coro que cante
y para no ser alma errante
súmame a tierra dominicana.

Víctor Suárez
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Vivir sin ti no puedo

Vivir sin ti no puedo,
esto quien podría decirlo
si hasta ayer fui el atrevido
ardiente de otros senos.

Pero tu desdén me impide
tenerte en mis brazos al gusto,
y en loco cariño mustio
mi deseo te persigue.

Vivir sin ti no puedo
rosa del amor dorado
cítara de canto alegre.

De que me sirve el empeño
si náufrago soy sin tus manos
y quererme otra vez no quieres.

Victor Suárez
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Libre como la vida

Vuela como la paloma, hasta la sierra,
vuela más allá del día y de la noche,
vuela al ocaso o al horizonte, siempre vuela
vuela hasta el mismo cielo, no temas.

Sueña al levantarse cada día,
sueña que tiene en tus manos el universo,
sueña hasta que sientas que pierdes el sosiego
sueña que soñar es puro como el verso.

Vive la alegría al viento
vive y ofreces tu mano abierta
vive como si fuese la vida un cuento
vive aunque no logres tocar la meta.

Ríe que el cielo quiere escuchar tu risa
ríe que la risa abre mil caminos
ríe y llena de rosas tu destino
ríe que la risa eleva la vida.

Víctor Suárez
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Te di mi vida


Yo le di la vida
sin deliberar nada
jamás pensé que un día
ella de mi se marchara.

La amé con locura
creyéndola mía
para mí era pura
pero a otro quería.

Creí ser su dueño
su amo absoluto
y le di los besos
más limpios del mundo.

Que dolor,
que herida tan fría
cuando la vi con otro
creyéndola mía.

Por qué te dejaste
amar de esta manera
y ahora te alejas
y ahora me dejas
.

Víctor Suárez


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Como una flor


Bella cual flor silvestre
así es maría Isabel
en mi corazón se mete
la pasión de su querer.

Fresca como manantial
que nace bajo el sol
dulce como el amor
misteriosa como el mar.

Víctor Suárez

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UNA MUJER

Quiero una mujer
que me encierre en un te amo
y cada mañana temprano
me envuelva en su querer.

Quiero una mujer
que me llene de cariño
que me trate como a un niño
en su pasión de mujer.

Que sepa regar el amor
que no lleve en su verdad
orgullo ni vanidad
que sea clara como el sol.

Que me llene de besos
al despertarse cada día
que al cimiento del perdón
llene mi alma de alegría.

Que quiera conversar
cuando algo sale mal.
que no ponga indiferencias
ni silencio para amar.

Que no me engañe
que no siembre la desidia
ni ponga en mi corazón la duda
ni amargura, ni. mentiras

Víctor Suárez


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SERÉ

Yo seré lo que seré,
Porque el sol nace en mi frente
y su luz se expande en mi mente
alumbrando mi camino
decidido en mi destino
yo seré lo que seré.

Victor suarez


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Unidos

Caminemos por el alba
de la mano con el sol
al encuentro de un mañana
infinito en el amor.

Unidos hacia el futuro
del país los buenos hombres
por un sueño nuevo y puro
hacia un claro horizonte.

Innovando la simiente
unidos a un sueño nuevo
construyendo el sendero
para andar hombres conscientes.

Unidos al sol que nace
luchar es la nueva esencia
de buenos dominicanos
movidos por la conciencia.

Victor suarez

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YO SOY
1
Yo soy la tierra
tú eres el sol
yo soy la noche
tú eres la luz
yo soy el río
tú eres el cauce
yo soy el cielo
tú eres estrella
yo soy la fuente
tú eres el agua
yo soy el camino
tú eres el puente
yo soy el barco
tú eres el faro
yo soy el pez
tú eres el agua
yo soy el árbol
tú eres el fruto
yo soy la gaviota
tú eres el viento
yo soy la vida
tú eres el amor
yo soy el hombre
tú eres mi Dios.

2

que seria de la tierra
sin sol
que seria de la noche
sin luz
que seria del río
sin cauce
que seria del cielo
sin estrella
que seria de la fuente
sin agua
que seria del camino
sin puente
que seria del barco
sin faro
que seria del pez
sin agua
que seria del árbol
sin fruto
que seria de la gaviota
sin aire
que seria de la vida
sin amor
que seria del hombre
sin Dios
que seria de mi vida
Sin ti.


Víctor Suárez

..............................................................................................

Yo soy lo que soy

Yo soy lo que soy
un hombre normal
ni más ni menos
que me gusta vivir
si es preciso morir
por lo que creo.
yo soy lo que soy
sólo busco el amor
ni más ni menos
y la vida me enseñó
a luchar con fervor
por lo que quiero.
yo soy lo que soy
ni el esclavo ni el rey
ni más ni menos
un poco de don Juan
poeta y soñador
lo que soy, lo que quiero.
yo soy lo que soy
lo que el mundo
me enseño para entenderlo
a ser un poco de dios
de diablo y de señor
ni más ni menos.
yo soy lo que soy
aquel que soñó
ver algún día
el mundo curado
del odio, la guerra
y la hipocresía.
yo soy lo que soy
traficante de amor
y de sonrisa
y me rindo a los pies
de una mujer
por sus caricias.
yo soy lo que soy
ni el odio ni el amor
ni el mar ni el cielo
ni la luna ni el sol
ni el frío ni el calor
ni el que más ni el que menos.

Víctor Suárez


.............................................................................................


Un solitario


Soy un solitario del mundo,
un pobre soñador,
sin destino, sin rumbo.

Triste vagabundo
sin fe y sin amor,
en busca de alegría
descubrí el dolor.

A donde voy nada queda,
no queda nada ,
las nubes cubriendo al sol
y la oscuridad a mi alma.

Victor Suárez

.......................................................................................


SIN TI

Tu amor me ha dejado el alma sola,
sola de amores, sola, sin noche y sin luz,
vacía la fuente de mi corazón.
No tengo nada
sin ti no quiero nada.
Me pregunto
quien eres, quien eras.
Como un huracán
pasaste por mi vida,
cambiaste todo
no te importó nada.

Victor suarez




.............................................................................................................................................













ORGULLO

Un corazón orgulloso
Es un corazón aprisionado
sin conocimiento y frustrado
inepto y en embeleso.

Es vacilante y arrogante
presumido y descortés
inseguro y es a la vez
un ridículo pedante.

Corazón obstinado
sentimientos insensibles
iluso, frívolo, desconfiado.

Fastidioso irrebatible
un impropio desastrado
desapasionado incomprensible.

Victor Suárez

..............................................................................................


Noche y día

Noche y día
perdido en el ocaso,
entre besos y abrazos,
envuelto en mil amores
viviendo de ilusiones
sin sentir.

Noche y día
dando la vida mía
noche de largas tinieblas
argumento de la nada
vivo sin alegría
extrañándote.

Por que llevo tu amor
aquí en mi corazón
mi ángel de luz.
no se ni donde estás
estés a donde estés
te quiero.


Es mi cuerpo
solamente el que entrego
no he podido olvidarte
aunque no estas aquí
te quiero solo a ti
lo sabes tu.



AUT. : Victor Suárez
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Tanto amor


Nunca pensé
que en mi pequeño corazón
cabría tanto amor para ella.

sólo quería un momento de pasión
cargado de emoción con ella.

y sin que yo quisiera
se encendió la hoguera
y llenó de calor
mis días.

Ahora le quiero dar cada color que traen
los día y cada segundo amarla
y para que sea feliz
un mundo de fantástica alegría
le quiero construir.

Que no conozca la maldad del mundo
de su falta de amor, de su vida infeliz
quiero llevarle mil rosas
que como ella sean hermosas
por cada amanecer que viva junto a mí.

Victor Suárez
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NUESTRA CAMA

Era una noche dulce de primavera
más dulce que la miel esta noche era
tu amor como una ola me atrapó,
nos amamos sobre la arena.

Me encadené a tu pecho
y a tus suspiros
puse en tu cuello
collares de besos y de cariño
y hacia las estrellas el vuelo emprendimos.

La arena fue nuestra cama
la noche cubrió nuestros cuerpos
y en su manto suave nos acurrucamos.

Hoy entre la luna, la noche,
el mar y la arena,
Aun escucho tus suspiros como una ola.


Víctor Suárez
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Tan solo un corazón
No tengo tiempo para odiar, no tengo tiempo
para pensar en lo que hacen o no mis compañeros
la vida es corta y un minuto vale tanto que si lo pierdo desearé alguna vez volver a tenerlo.
No tengo tiempo para odiar
a quien me hiere
le doy mi paz a quien me ama
y a quien no me quiere.
Como una flor siempre
tendré mi mano abierta
y una estrella encenderé
en su sendero.
Tan sólo un corazón
que ama tengo yo
un corazón de sol
de amor y de canción.
Cada mañana un trigal
siembro en mis labios
cual corazones de sonrisas
para darlos
me entrego entero como canto
si en mi camino encuentro
amores y amigos verdadero.


Victor Suárez
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Olvídame

Olvídame
que mis noches son invierno a tu lado
olvídame, olvídame,
que mi piel ya no se eriza si me tocas
olvídame,
olvídame
que tu boca no me excita si me besas
olvídame, olvídame,
que contigo soy un faro apagado
olvídame.

Olvídame
que no eres poetisa de los versos que soné
olvídame,
que contigo estoy tan sólo
que se pierde mi alegría a tu lado
olvídame.

Olvídame
que la casa se hace estrecha para dos
olvídame,
olvídame,
que mi clavel lo marchita tu calor
que contigo estoy viviendo en soledad.

aut. : victor suarez
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No te vayas
Amor
tu eres para mi
la luz de mis ojos
mis días de sol
mis noches de luna
mi estrella.
Amor
tu eres el dulce
sabor en mi boca
mi cincos sentidos
el bien de este mundo
que a mi me toca
Tu eres mi cielo
mi noche serena
mi mar y mi estrella
la cosa más bella
tu eres mi vida.
No te vayas
no me dejes
no me olvides
no me quites la vida.

Víctor Suárez
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Miente


Ella dice que me quiere
que no puede vivir sin mí
que de a mi lado no vivir
de seguro que se muere.
Yo que sé lo que prefiere
a ella no le creo nada
se le ve en la mirada
y en su carita sonriente
se le nota que me miente
cuando más serio me habla.

Victor Suárez

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La pena no acaba


No queda miel en tus labios
ni luz queda en tu mirada
sólo el enojo del pasado
de la pena que no acaba,
dolor que nos hizo tristes
por tu amor pequeño y falso
ahora que de mi te fuiste
curaré la herida al rato.

Victor Suárez
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TU REY



He vivido mujer
desde que te encontré
sólo para tu vida.

Mi corona de rey
la he entregado mi bien
para vivir con tigo.

Y tu sabes muy bien
que eres la mujer
que con el alma quiero.

No necesitaré
compartir mi querer
para vivir mi vida


Victor Suárez
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La mentira

No pensé que mis manos
de pincel y guitarra
podrían alguna vez dañar
el dulce encanto de su cara.
No fueron mis manos,
fue mi sentimiento herido
al descubrir la mentira
o quizás la verdad,
ella quería vivir una pasión nueva.
Una vez más me mintió,
me echó al precipicio
y entonces desató la ira
que salvaje yacía inerte
en mi adentro.
Murieron muchas cosas en mi
entes que tal vez
nunca más volverán a vivir
Y murieron en ella otras tantas
las cuales serán de ella,
sólo de ella.
Un capitulo más de la
fabula que es mi vida,
ha terminado con un final
triste y violento,
amargo y desgarrador.
Yo creí que era la
ultima novela de mi vida, la que
al final ella escribiría,
el ultimo día de mi vida,
con el ultimo suspiro,
pero feliz de haberla
tenido a mi lado,
ahora necesitaré que
el sol caliente el frío de mi alma
para olvidarlo todo
y después una tarde de abril
la lluvia lavará mis sentimientos
y tal vez pueda volver a amar.


Victor Suárez

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Nunca


No maltrates a quien quieres,
nunca le hagas sufrir
por que un día se habrá de ir
y tu, sentirás que mueres,
más cuando tenerla anheles
a tu lado no estará
y tu amarla querrás,
pero, ya será muy tarde
y aunque el mundo le ofrendare
a otro preferirá.

Victor Suárez

Sin saberlo


Me enamoré sin saberlo
sin quererlo, sin esperarlo.
sin pensarlo.
De repente se abrió el cielo
y a mis ojos cayeron
como lluvia a mis manos,
mil estrellas y mil te quiero,
porque de ti me enamoré,
en verdad, enamorado
ingenuamente enamorado,
enamorado de ti.

Victor Suárez

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NI LA ROSA
Ni la rosa ni el rosal
son como tú, tan bella
ni el día, ni la noche
con todas sus estrellas
sesenta días que te beso
y aun no creo que son míos,
tus labios y tus suspiros,
estos días para mi han sido
una experiencia de luz,
desde que estas con migo
se desborda la pasión
y ahora te deseo
como muestra indispensable
para mi vida.
Víctor Suárez
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Tanto amor

Ni el cielo tiene tanto amor
como el que tengo en el corazón
para darte, por que mi amor es como
el universo, gigante.

te quiero tanto,
pero, sé que no puedo
amarte para siempre,
por que en ti no hay pureza,
no hay ternura, ni fidelidad,
te amo tanto, pero,
ya no puedo amarte más,
no puedes ser mujer
para llevarte al altar
en verdad no tienes nada
para sentir, ni para dar.

Victor Suárez

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Que voy hacer

No tengo cielo ni estrellas
ni noches bellas
no tengo amor
se fue lo que más quiero
y vivir sin ella
no tiene razón.

El sol cerró sus ventanas
canceló las mañanas
para mi corazón
y yo no se seguir viviendo
para que seguir viviendo
si no tengo su amor.

Que voy hacer
si no tengo su cariño
que voy hacer
si no tengo su amor
que voy hacer
para qué tengo la vida
que voy hacer
si no tengo su calor

No sé si podré olvidarla
si es que sigo viviendo
si tener su calor
porque si de amores se muere
yo sé que no resiste mi corazón.

No sé si podrá olvidarme
cuando encuentre mañana
una nueva ilusión
mas sé que donde quiera que vaya
le vibrara en el alma
mi voz diciendo vuelve.

Estribillo
Autor: Victor Suarez
Fecha: 07/01/2004
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NADA QUE DECIR


Nada que decir,
sin embargo, no puedo dejar
pasar por alto lo bella que estas,
lo hermosa que te veo,
esa dulzura de mujer enamorada
que brota en tus labios
y resplandece en tus ojos
por que una mujer ilusionada
es como un sol que brilla,
que alumbra, que abraza, que quema,
que lo entrega todo, que se da cada segundo
por que también quiere ser amada.

Víctor Suárez

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NAVIDAD

Brisa de navidad
Se siente ya venir
cosecha de amor y paz
tiempo para ser feliz

Llena la gracia de Dios
mis días de navidad
para pasar mi diciembre
lleno de felicidad.

Feliz navidad
que el cielo te colme de alegría
feliz navidad
que venga la suerte a tu vida,
las manos del cielo están
abiertas para ti.


VICTOR SUAREZ

Nací en Loma de cabrera

lejos de la capital
a muchos kilómetros del mar
a pocos de la frontera
precisamente en la Ceiba
donde Dios cantó al amor
y en cada puesta de sol
yo aprendía sus tonadas
y en los caminos cantaba
a los sueños y a la flor.

Soñaba poder llegar
a los grandes escenarios
a la virgen hice calvario
que me ayudara a tocar
la realidad del lugar
que siempre había deseado.
me fui un día temprano
al dejar la secundaria
llevaba el alma cargada
de sueños a realizarlos.

pero que podía hacer
un negrito de la Ceiba
pues aunque mucho quisiera
tenia más por vencer
ahora miro el ayer
y pienso en mi locura
sí con tan poca cultura
sin nombre, sin apellido
sin relaciones, sin brillo
podría tocar altura.

Llegué hasta la capital
cargado de ilusiones
comencé entre canciones
una forma de trabajar
así mismo a estudiar
y en ambiente diferente
al que viví con mi gente
sin ninguna orientación
fui dejando el corazón
por caminos divergentes.

Me fui dejando atrapar
de la temida rutina
y perdí la perspectiva
y no me pude graduar
aun no puedo olvidar
las cosas de esos días
lo dura que era la vida
lo que era un hombre solo
sin nadie y sin apoyo
había que vivir la vida
vivirla no importa como.

De nuevo he comenzado
a recorrer los caminos
los que ya he recorrido
ahora con el legado
que el tiempo me ha dejado
me miro en la experiencia
y hoy llevo la conciencia
con cuatro ojos mirando
para no perder las manos
y no extraviar las metas.

Trabajaba en el hostal
que es un hotel de turistas
apareció una boricua
y me comenzó a enamorar
que me iba a llevar
con ella a Nueva York
que allí estaría mejor
y enseguida me casé
pero cuando allí llegué
la vaina era peor.


Ay amor cuantos amores
después de tu amor mi vida
cuantas caricias vividas
cuantos placer y dolores
cuantos sórdidos temores
de no hallar quien me quiera
con tu alegría y tu luz
y tu sano corazón
que todavía en mi es canción
que llevo como mi cruz.

Víctor Suárez


MUJERES DOMINICANAS


De las mujeres de América
me gustan dominicanas
porque llevan en la piel
el dulce sabor a caña.

y son todas tan bonitas
como el sol de la mañana
y son tiernas en el amor
mujeres dominicanas.

Esas si saben querer
con amor puro y sincero
de tanto amarlas me muero
mujeres dominicanas.


Víctor Suárez

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Dame

Dame de la miel que emana de tu boca,
dame el sabor dulce de tus besos,
dame el placer de tus caricias locas,
entrégate a mis brazos,
te reto.

Victor Suárez

ORO Y CRISTAL

Muchacha de mar y cielo
corazón de oro y cristal
mi amor se enredó en tu vuelo
y ha naufragado en tu mar.

Tu amor se perdió en mis pasos,
redes pone en mi andar,
quiero morirme en tus brazos
y ante el sol resurgir.

Tu mariposa de mayo
yo el rosal, la canción
tú el trigal, y la espiga (mi bien)
que crece en mi corazón.

Víctor Suárez
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Muchacha de abril

Dulce muchacha de abril
dieciséis años cumplidos
color de sol y de trigo
sublime olor de alelí.

Sueño de cielo y de luna
príncipe perla y amor
agua cristalina y pura
vertida en mi corazón.

Besar tus labios quisiera
y beber tus besos puros
y en las verdes praderas
ser para siempre tuyo.

Cómplice de mis pasos
compañera en mi camino
duerme hoy en mi regazo
y entrégate a mi cariño.


Victor Suárez


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Mirarte


Mirarte
es contemplar el universo
con todas sus estrellas
con todo su esplendor
me pierdo en la belleza
de tus ojos
y busco en tu cara de ángel
mi alma que hace poco
se extravió.
Contemplo tu pelo y tu piel
y muero cada minuto por tocarte
por quererte un siglo
y mil años más amándote
cada amanecer.


Víctor Suárez
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Mi niña mimada


Tú eres mi niña mimada,
mi amor bonito, mi consentida,
la que me alegra el alma
y pone sentido a mi vida.

Eres el sueño que pienso,
llevar por siempre en mi almohada,
tu único dueño,
tu amor sincero mi bien amada.

Víctor Suárez


Te lo pedido

Te he pedido ser mi novia
y no haz querido aceptar,
después no me quieras dar
tus disculpas cual la noria,
sabes no he tenido novia
y no sé enamorarme,
por tal no he de arrodillarme
a pedirte que seas mía,
por que esperar no sabría
y tú no quieres aceptarme.

Es que soy apasionado
y en amor un poco loco,
por eso no sé de a poco
si no desesperado,
que tu me des el cariño
cuando lo creas preciso,
yo sé que no es bonito
en muchas cosas de la vida
tomar las cosas deprisa
pero en amor es divino.

Víctor Suárez


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MI MADRE

Ella es linda como el sol,
la luz se expande en su piel
y su alma de mujer
Irradia el brillo del amor,

se derrama la dulzura
en su sonrisa silvestre
y me la entrega con creces
aunque le ciña la amargura.

Puedo verte en cada flor
En cada lucero
Y en las noches del amor
Eres lucero

cuando miro hacia el cielo
en cada estrella te veo


te extraño en los días
cuando me asaltan las dudas
para la decisión perfecta
la que sabes darme
clara y aguda
madre,
www.victorsuarez.com.do




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MI GRANDE AMOR


Trece mil metros sobre el mar,
el sol acaricia mi cara
a través de la pequeña ventana
y aun aquí mi amor no deja de pensarte.

Un poco más de la razón.
te amo
dulce amor,
mimado amor
donde quiera que estoy estás tú.

Ay amor, mi gran pasión,
las noches y los días iguales son,
fríos y sin ti.


VICTOR SUAREZ
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Completamente solo

Mi amor,
hoy me siento solo
completamente desolado
profundamente vacío.
Te amo,
te necesito tanto,
me siento triste
solitario, abandonado
profundamente despoblado,
derrotado y abatido.
Si estuvieras aquí
llenarías mi corazón con tu amor
y tu alegría,
tu luz me sacaría
de esta oscuridad
de esta honda desolación
que es vivir sin tu amor



Víctor Suárez




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VIDA MIA

Mi amor es bello como el cielo
y profundo como el mar
y a ti te lo voy a dar
por que eres lo que quiero.

Yo contigo viviría
alegre de sol a sol
no me importa el dolor
por que eres la vida mía.
Si se regalaran corazones
yo te regalaría el mío
para que lo lleves contigo
y lo cuidara del frío.
Si pudieras quererme tanto
como te quiero yo a ti
yo lo tengo que decir
con toda honestidad
no habría nadie mas feliz
en este mundo bendito
y al cielo se oiría mi grito
de dicha y felicidad.

Victor Suárez

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ME MARCHARE TEMPRANO


Nuestro amor está destinado a perderse
así lo veo desde lo alto
¡ porque soy tan feliz contigo!
Pero, tu nunca lo has sido.

No has dicho nada hermoso,
parece que entre nosotros
sólo existe el dolor,
el hastío te aflora en la palabra.

No puedo ser tan cruel,
si en tu día soy la noche,
me marcharé temprano
y te dejaré el sol
para que te envuelva su luz eternamente.


Víctor Suárez



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Porqué te vas

Me acostumbre al calor de tu piel
a tu dulce compañía
a tu mundo de cristal y fantasía
que ya no puedo vivir sin quererte.

No niego que tu beso día a día
es pan que alimenta mi corazón,
mi vida a tu lado es melodía
en la escala ascendente del amor.

¿por qué te vas?
¿por qué quieres que me muera?
se apagarán las estrellas
de mi cielo si te vas.

¿por qué te vas?
quieres ponerle fin a esta historia
quieres quitarle al cielo la gloria
quieres vivir tu vida sin mi amor.

Adonde vas
si tu alegría es mi vida.
y tu partida será mi muerte

Víctor Suárez
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Tanto amarte


Mataste la esperanza
del amor sublime
que habitaba en mi corazón
para ti
eres tan niña, que no sabes mirar
hacia el horizonte donde me encuentro
extasiado de tanto amarte,
ofrendándote el cariño
que aun no sabes guardar .
puedo, lo que quieras puedo,
construirte un universo de amores puedo
conciertos de caricias
y un mundo lleno de ternura.
Detente un momento en tu
camino ingenuo,
mírame un segundo,
reclama mi amor que es tuyo.

Víctor Suárez


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Manto de la noche


El cielo parecía un racimo de estrellas,
absorto las cogía todas para ti,
a tu cintura breve la vertí.

De todo me olvide y en tus brazos
deje de ser gaviota errante,
mi soledad de otoño quedo distante
y cambié por crepúsculo mi ocaso.

Fuiste fruta sagrada y pura
que ávido de ansias comí
bajo el manto de la noche.

enredadas campanas de luna perfumadas
desbocada, violenta, estirada para mi
como la mar vertida, fecunda en derroche.


Victor Suárez
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SEMANA SANTA

Llego la semana santa
la gente se vuelve loca
y le sale por la boca
y hasta por la garganta
esa actitud que espanta
por irse a veranear
y se van a emborrachar
de ron y velocidad
y buscando felicidad
mueren camino al mar.

Yo me quedaré en mi casa
aunque no soy religioso
y descansaré de a poco
hasta donde el sueño escapa
y veré lo que le pasa
a los que se van de la ciudad
pues unos regresaran
por que andaban con cordura
pero otro como envolturas
seguro lo traerán.

Víctor Suárez
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Llegó el amor

Llegó el amor nuevamente a mi vida
se apoderado lentamente de mi alma
me va quemando como una llamarada
y me condena a quererte sin medida

Llegó el amor como el sol a la mañana
y a penetrado con su luz mi corazón
incontrolable ha despertado la pasión
y vive en mi como mi oración sagrada

Quiero ser el río de tu valle
quiero ser velero en tu puerto
y navegar contigo mar abierto
con un coro de gaviota que te cante

Quiero ser anillo de tu dedo
porque te quiero mi bien por que te quiero
lucerito que te alumbra desde el cielo quiero ser
donde cultivo mi cariño para amarte

Tu amor es verso y lo recito cada instante
a donde el sol nunca termina de ocultarse
a donde crecen como canto los amores
donde cultivo mi cariño para amarte


. autor ...victor suarez
7-1-004





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MUJER DOMINICANA



La mujer Dominicana
tiene sabor a melao
tiene encanto sobrao
y dulce sabor a caña.
La mujer dominicana
tiene sabor en la piel
lleva en su andar el querer
y pasión en la mirada.

Victor Suárez


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SERÉ


Lo que yo quiera seré
Por que el sol brilla en mi frente
y su luz expande mi mente
aclarando mi camino.
Voy seguro a mi destino
Por que así lo he decidido.
ni un paso hacia tras
soy joven y soy fuerte,
ya decidí lo que quiero.
yo puedo tocar el cielo
navegar el universo
viajar en nubes de versos
hacia estrellas de colores
y así inventar amores
en cada rosa en cada beso
porque dios esta conmigo
es mi guía es mi amigo
y sus pasos seguiré.
con mi corazón amando
abiertas mis manos, dando
sin vacilar en la meta
seré siempre solidario.
y lo que ha de ser seré

Víctor Suárez
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ESPERANZA

Como será la muerte mañana
si morirse hoy es de hambre
cuando el pueblo le reclame
será de acero la descarga.

La esperanza se hace larga
el dolor se hace más fiero.
que muerte habrá que se iguale
a este vivir lastimero.

Que puedo a mi patria darle
la vida es cuanto tengo.

VICTTOR SUAREZ
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La vida es una enfermedad terminal


La vida es una enfermedad terminal
tarde o temprano nos llevará a la muerte.
Creo que he tenido suerte
para a este punto llegar
tantos años vividos, no hice mal
del cual tenga que arrepentirme
ahora voy a redimirme
al plano que hoy me toca
y mi alma el perdón invoca.
porque hoy quiero morirme-

Víctor Suárez
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www.victorsuarez.com.do

Morena Dominicana





La morena quemaita

Transita por cualquier barrio

Sudorosa y por sus masas

Perlas negras de sudor

A su espalda van surcando .

Todo el furor del trópico

Se reduce a esas caderas

De piel negra la morena

Nos seduce con sus pasos ..

De sus pechos guindan fuertes

Dos montañas como mangos

Carne prieta, muslos magros

Tiene el cuerpo cuan sirena .

La criolla pelo malo

Es esbelta cual palmera

Se mece al compás del viento

Con gallardía de fiera .

Su talle grácil oscuro

Se articula perturbado

Con sus nalgas de vasija

en peculiar resultado .

Su nariz de boxeador

Entre sus pupilas negras

Nos denuncian su pasión y

Nos promete el calor

de una noche veraniega .

sus labios amoratados recuerdan

frondosas uvas maduras

y al abrirse cuan ostra

nos regalan su dentadura de espuma .

y así en cada zancada

y en su trasero abultado

nos confirma a su paso

que es resultado perfecto

mezcla ancestral de español

y de negro esclavizado .

Negra mulata ,morena

De suelo dominicano

en tu caminar de hembra

La patria se va expresando.

Susana Gautreau De Windt.






Lic. Maria Susana Gautreau De Windt
Asesora Legal Comercial
EDESUR